Ниточка

Вот возьмёшь и в один вечер задумаешься "а где любовь-то?". На ручки уже не хочется, советы бесполезны, да и сама уже давно опытная, а ещё давней умная. Да и не нужно ничего вроде, а ещё недавно казалось, что без них никак. А теперь что? Ничего?
Но захотелось чая попить рамашкового, окунаешь пакетик в кипяток и думаешь, что мяты было бы не плохо. Берёшь большую банку стеклянную и выбираешь ту мяту, что папа с огорода привёз. Потому что она по особому ароматная. Отрываешь шершавые листочки от сухих стеблей и чувствуешь - что-то меняется внутри.
И с мятой в душе и кружке идёшь к столу, где на тарелке стопка блинов тёплых и думаешь, что из всей семьи только мы с  мамой умеем такие тоненькие блины печь. Из маленькой баночки зачерпываешь варенье яблочно-сливовое, пробуешь, и понимаешь, что вкуснее ничего нет, а мама думала, что оно не получилось. Потом аккуратно на блин намазываешь,  конвертиком складываешь, ешь и чаем запиваешь. И чувствуешь, что от сердца,  через блины с вареньем, через запах мяты на кончиках пальцев проходит тоненькая, как паутинка ниточка, она тянется долго, через года и километры, к родному дому, а в нём раздваивается, чтобы прикрепиться к двум родным сердцам. А скорей всего наоборот - из двух сердец свивается в одну, и вплетая в себя мяту, варенье, да и вообще всё, чем можно поделиться - всей жизнью, тянется и прошивает моё сердце, навсегда. Эта ниточка и есть любовь.