На чистом листе

Вот и прошло наше лето в сетях всемирной паутины, липких лапках рутины и коварных объятиях праздности. Все помидоры завяли, даже урожай позабыл собрать. Беда! Словно провалился куда-то в пучину без надежды вернуться, полностью ослеп в ней и перестал чувствовать душой многие прекрасные вещи нашего с вами мира. А ведь из детства я хорошо помню, как природа неспешно и красиво подготавливалась ко сну, меняясь в цветах и звуках. Осенний ветер принимался за свои дела более усердно, играя уже не зелёной листвой на ветвях, а жёлтой опавшей. Благоухающие яркие цветки растений теряют свою живую силу, иссыхают, давая понять, что лето в этом году уже больше не вернётся. Надоедливые комары не жужжат под ухом. Дождь играет свою убаюкивающую музыку по вечерам гораздо чаще.

Затем приходят морозы, приходит матушка Зима – отчего-то раньше мне она внушала образ пожилой женщины. Или, быть может, мне внушали такой образ, но тогда я был совершенно не прав. Зима – она элегантная озорная дама. Зимой природа укрывается одеялом из морозных серебряных снежинок, чтобы не замёрзнуть. Выйдешь на улицу и кругом бело, хорошо, всё вокруг серебриться. Стоишь, наслаждаясь зрелищем, а морозец тебя за нос щиплет, дабы жизнь совсем уж сладким мороженным не казалась. Наступает время Дедушки Мороза, нарядной ёлки, подарков и снеговиков. Веселье. Да, детство у меня было далеко не самым плохим. Но теперь я вырос и вижу совсем другие вещи.

Вот стою на улице своего родного города, смотрю, как бастует группа грязевиков. Недовольны бедняги, что снега нынче не так уж много, а тот, что есть – грязный донельзя. Собственно они потому и превратились из некогда гордых снеговиков в не шибко приглядных грязевиков. Как тут иначе? Слепили из того, что было на обочинах дорог. Да и морковки им наместо носа прилепили гнилые, вялые, грязные. Опять-таки нет шарфов . А местный Дед Мороз, весь какой-то помятый и без красного колпака, сварливо пытается их всех солью разогнать. Ёлка же вообще от ужаса в сторонке плачет, боится, что порубают её ради праздника. Это ведь детишкам весело вокруг ели хороводы водить, а древу без корня смерть. Разве же это не жестоко?

Всё как-то не так стало взрослому взгляду видеться и от осознания этого на душе вдруг так грустно стало. Нет больше сказки у меня. Варюсь в жестокой реальности, как чаинки завариваются в кружке. Отдаю свою душу. Хм… быть может что-то пора поменять? Добавить в кружку с чаем немного

сахара. Ведь смотрю на себя, вижу, что живот богатырских размеров есть в стиле преступного колобка, что когда-то от бабушки с дедушкой по кривой дорожке укатился не до добра - как бы и у меня не укатился от безделья. Давно пора его приобщить к чему-нибудь полезному. Вот надену бороду, красный колпак и кафтан, куплю большой мешок подарков. Тараканов в голове принаряжу в эльфов на благо родного отечества в лице себя самого. Чем не Дед Мороз? Попробуй пади докажи обратное. Ведь человек он кто? Он с самого рождения автор своей собственной девственно чистой книги, без помятостей, потёртостей и сальных пятен. За всю пройденную жизнь, конечно, обложка бывает сильно страдает, не смотря на то, как бы мы не старались бережно обращаться с книгой. Такова жизнь. Оказаться в ненастную погоду без зонта, спотыкнуться на ровном месте – дело святое. А если уж тебя слепили из грязи, так тут совсем всё будет печально. Но текст, само содержание – оно лишь в вашей власти! Мы же творцы. Это мы сами пишем на чистом листе буквы, составляя из них слова. Из слов предложения. Затем целый текст. И только вам решать будет ли существовать в Вашей жизни сказка. А сейчас, прошу меня простить, мне пора отряхнуть от пыли собственную книгу и ступать по чистым листам. Написать именно то, что захочу я – сказку.