Земель, купи гитару... Вот смотри...

- Земель, купи гитару... Вот смотри.
- Да вижу я.
- Она с автографом, видишь чей автограф?
- Вижу. Что совсем тяжко стало что-ли?
- А ты не спрашивай. На. Возьми, попробуй.
Звук волшебный. Фирма волшебная. На заказ сделана.
- Она тебе как досталась?
- Не спрашивай, не краденая.
Глаза - небеса потухшие. Волосы длинные - из прошлого, запущенные.
- Это ты что-ли?
- Ну я...
- Гитару хоть оставь себе, в память о предыдущей жизни.
- Да мне уже незачем.
Набирает двенадцать знакомых аккордов с переборами.
- Возьми вот, но гитару не продавай, иначе от тебя ничего не останется.
- От меня уже ничего не осталось.
- Дурачок.
- Спасибо тебе. Хочешь песню спою?
- Да знаю я все твои. Уж лет двадцать как.
- Ну спасибо...
- Ну прощай, брателло.
Смотрит прямо в глаза.
- Может я уже умер?!
- Если разговариваешь со мной, то ещё нет. Хотя не факт.
Ухожу в глубину метро. Витийствует волшебными переборами.
Удаляюсь всё дальше. Волшебные звуки всё тише.
Гармония и чудотворчество исчезают медленно в вечности.