Она не шлёт почтовых голубей

Она не шлёт поч­то­вых го­лубей
И пи­сем мне сов­сем не пи­шет,
И стон мой ка­тит­ся по всей зем­ле,
Его в Ки­тае, вер­но, то­же слыш­но.
Она сов­сем мне не зво­нит, ужель не мо­жет?
На­вер­но, но­мер мой вдруг стёр­ся у неё,
И тень сом­не­ния ме­ня всё вре­мя гло­жет:
А вдруг она — ге­рой в не­мом ки­но?
По­тёр­тый, чёр­но-бе­лый тон­кий об­раз,
Та­кой прос­той, но ми­лый сер­дцу че­ловек,
И я ищу в кар­ма­не ста­рый ком­пас,
Что се­вер не по­казы­вал во­век.
Пусть стрел­ка кру­тит­ся, тан­цуя та­нец ди­кий,
И вдруг зам­рёт не­лепо, нев­по­пад,
И пусть сле­пят ме­ня в вит­ри­нах бли­ки,
Ког­да ре­шу, что нет пу­ти на­зад.
И пусть ве­дёт ме­ня шаль­ной ком­пас сквозь ве­тер,
Сквозь сол­нце, дождь и пи­тер­ский мо­роз,
Хо­чу уви­деть, как ты, что ты, где ты,
За­дать по­вис­ший в воз­ду­хе воп­рос.
Уви­деть, как в зрач­ках заж­гутся звёз­ды,
Как ти­хо фыр­кнешь, чуть прик­рыв гла­за,
И, в сви­тер ку­та­ясь, как пти­цы в гнёз­да,
На кры­шу вый­дешь сказ­ку рас­ска­зать.
Но ты мне не зво­нишь сов­сем, не пи­шешь,
И вою вол­ком, си­дя у две­рей,
И слы­шит­ся мне эхом: «Во­рон, ти­ше,
Спуг­нёшь мо­их поч­то­вых го­лубей».

3 X 2018 RF