8 марта или Непостижимое

Так случилось, что 8 марта я не люблю по одной простой причине. На протяжении нескольких лет мне портили настроение в этот день именно мужчины, как будто специально сговорившись. Всячески пытаясь изменить статистику однажды даже решила изолировать  себя полностью в этот день от всяческого общения. Но как в знаменитой сказке "веретено" всё же попало в руки "спящей красавицы" и рыдала я остаток дня горючими слезами.
Цветы я любила всегда. Мне преподносили их торжественно по случаю, иногда застенчиво и робко, дерзко обрывали клумбы и задорно дарили просто так на улице. Во всех случаях это было трогательно и приятно! А к хорошему, как известно, привыкаешь быстро. И казалось мне, что это, как день и ночь будет вечно. Ан нет. Нашелся таки человек, который смог меня удивить, да как!!!                Память у меня ассоциативная. Прошло уже 4 года и я смотрю на это теперь через призму юмора. Но каждый раз, когда я гляжу на цветы, как джин из бутылки в памяти всплывает эта История. Так вот. 8 марта. Напросился ко мне в гости один молодой человек на шоколадное фондю. Я порхаю весь день в ожидании. По всей квартире в вазах благоухают букеты, подаренные на работе. И тут я себе думаю. Нет, не дело. Человек же придет первый раз и наверняка с цветами. А как же иначе. Он эстет, ценитель прекрасного, с амбициями и большими претензиями к этой жизни. Уберу, пусть почувствует себя Королем. Скрепя сердце, обрываю лепестки и оставляю их для СПА. И вот настал час икс. Шоколад булькает, фрукты выложены экзотическими пейзажами. Звонок. Открываю. Человека вижу. Цветов нет. Он меж тем, сам обращает внимание на вазу, стоящую на полу. Я, в свою очередь с улыбкой говорю, что мол не вижу, что туда ставить. Пауза по Станиславскому. Эстет изрекает, что мол у нас еще не тот формат, чтобы дарить цветы. Я застываю с улыбкой Моны Лизы, кровь пульсирует в висках. Пытаюсь упорядочить мысли и соображаю, что же я должна сейчас сделать, ну если меня и праздника как причины мало. Попрыгать зайкой, выйти срочно за него замуж или сразу уже умереть,чтобы достигнуть нужного формата??? Пытаюсь при этом держать лицо. Пока молодой человек, взирая через окно на вечернюю Москву, разбирает и топит в шоколаде "фруктовую пальму", старательно выложенную мной к его приходу, утешаю себя мыслью, что он просто переволновался, глупо шутит и сейчас будет Сюрприз. В окно влетит монтажник-высотник и вручит мне от него охапку. Да как бы не так. Выслушав все возможно-невозможное, мое девочковое терпение лопнуло.  Душа просила праздника. Весна же, 8 марта как никак!                Молодой человек растворился в городской пыли и вернулся таки с букетом и проникновенной речью. Я проводила его. Пришла дочка и удивлённо изогнув бровь заметила: "Вообще то в доме две девочки, а букет один, странно!". И это был контрольный выстрел! Мы с дочкой опаздывали в консерваторию, попали под дождь.  Сидела я потерянная,  капли  стекали по моему лицу под звуки музыки и  продолжала недоумевать, неужели женщина сама по себе не причина и все это произошло со мной.  Вот такая, уже теперь смешная история. Она имеет продолжение, но это уже совсем другая история!