Я устала писать стихи.
Никогда бы и подумать не смела,
Что лучше не иметь таланта,
Чем писать обо всем так умело.
Что лучше быть самым обычным,
А не делать из чувств трагедию.
Что больно очень быть поэтом,
Доверяя себя столетиям.
Однажды ведь все прочитают,
Начнут искать скрытый смысл.
Но все лежит на поверхности.
Как и будущий громкий выстрел.
Я теперь понимаю Есенина,
Почему он пьяницей стал.
Но а мы до сих пор продолжаем
Ставить поэзию на пьедестал.
Я теперь понимаю Ахматову,
Ее любовные женские строки.
Понимаю я всех стреляющихся,
Не находящих веселья нотки.
Понимать я прошлое стала,
Поняла даже тяжесть бремени,
Когда до тебя все уже написано,
Но стихи все равно вне времени.
Вне времени
© Copyright: Мария Пирс, 2018
Свидетельство о публикации №218100401123
Свидетельство о публикации №218100401123
Рецензии
Людям присуще возвышать неосознанное или отрицать непонятое.
Среди читателей найдутся те, кто будет считать как вы или увидит ваше... Я верю в это.
Не плачьте на чужих плечах.
Мстислав Рюрикович 04.10.2018 16:09 • Заявить о нарушении
Среди читателей найдутся те, кто будет считать как вы или увидит ваше... Я верю в это.
Не плачьте на чужих плечах.
Мстислав Рюрикович 04.10.2018 16:09 • Заявить о нарушении