О простом. Книги не будет. Дробь 10

Если честно, то мне абсолютно всё равно, что движется во мне и смеет называть себя каким бы то ни было состоянием. Я больше не способна так отлажено жить по тому прошлому сценарию, строчить заметки так быстро и уверенно верить в нужный изгиб дел даже в выбранную мной сторону. Больше незачем писать всё это напоказ. И даже если имеет смысл существовать хоть какому-нибудь выходу из меня этих букв в заложенные здесь пылью письмена, мне всё равно придётся держать себя на нужной грани. Той, что люди зовут туманом, депрессией и ленью. Там, где важность делит дела на свои и неочень. Те дела, что действительно должны быть твоими и могут по праву так называться. И когда стемнеет чернее обычного, войдя в нужное итоговое состояние процесса жизни, а не игры, я дождусь дождя, выключу свет, сделаю пару сомнительных вдохов и выдохов и выйду из дома. И не в ночные попутки, не видя дороги, не в туман соблазнительных любовных встреч, а просто погулять за свежими пирожками. Поесть вкусных пирожков и словить несколько спокойных мыслей, чтобы оставить их у себя и немного очнуться в осознании к вечеру. О том, как пахнет соснами в лесу и как свежим утром этот хвойный запах задорно входит в ноздри, не давая покоя чувствам ни на минуту, не оставляя шанса, что можно забыть, как наслаждаться самым простым. Приятном осознании того, что не так важна высота, ширина или масса, если есть настоящая душа в этом. Предмете, материале или сооружении. Не важно. Впредь не так уж и важно.