В истрёпанном альбоме, на полях, писать стихи небрежно чёрной тушью. Взмахнув крылом, взлететь и долго слушать осенний дождь, и леса тишину... И думать - "Я когда-нибудь умру..." Без грусти, без сомнений и печали, идти вперёд, когда лететь устали. И сны смотреть, не засыпая - наяву...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.