Наша мечта однажды не сбылась. Я ушел в запой

Наша мечта однажды не сбылась. Я ушел в запой спиртовать свои раны горьким Hennessy, а она осталась в квартире, где пахло ее ароматом Montblanc с крупицей розовой розы. Наши мечты никогда не уживались, как кошка с собакой на одной территории. У нее в голове был Paris, щелчки каблуков по стариной брусчатке, где я за ней в огонь и в воду, а я ретировался до ближайшей стойки бара. Все потому что в ходе войн, разбросанных как пазл слов, что не собрать в картину, мне было горько. Было нечем дышать и хотелось стереть с себя ее аромат, проспиртовав себя любым в баре пойло. Однажды, когда наша мечта не сбылась до жирной, контрольной точки, я стал смывать с себя ее аромат, по средствам другим ароматов. Я примерял на себя телами древесные ноты, соцветия лаванды, мускус и чайные крупицы. Черт его знает(!), когда я вернулся домой... Сколько лежал растекшийся на барной стойке. Ее след простыл, аромат пропал, осталась горечь... То ли Hennessy горчил, то ли от того, что в душу будто насрали кошки. Но больше мы не пытались собрать наш пазл в единый роман. Общие сны закончились и мы выкинули его, больше не читая перед сном. Где ее черти носят?! Не знаю, но меня таскают по чужим телам... Я знаю точно, я навсегда возненавидел аромат Montblanc с крупицей розовой розы. Точка. "Эй, бармен! Повтори. Плесни двойной: 62 грамма, без грамма льда".

Lionheart©