октябрь, 2018

1 октября, 2018.

для чего нам теперь эти комедии света? немедленно вытолкните химер со сцены.

меня, по юности, разумеется, удивляет любое восприятие искусства, как строгий механизм. забавно то свойство человека, всегда стремиться к совершенному, при этом не взимая во внимание, совершенство прекрасно лишь в своем как раз-таки несовершенстве. самоощущение мертво в зачатке.

***

3 октября, 2018.

все ваше - приуроченная к народной аристократии многоголосная патетика. то ведь спесь, родимые. то ведь искусно разыгранный акт ловкими членами, хватающимися за всякое разумение с раздосадованной волей. перед вами разодетая вера диктует дразнящими страстями. перед вами обещанная фантасмагория тороватого века. но то ведь спесь, родимые.

истошно да изрыдавшись закликаю упрятанное. день есть день, он поразительно схож со вчерашним, заранее тождественен с завтрашним. ах... какая дурная скупка скук. я все смотрю в наше с тобой окно и чаянием понапрасну не плескаюсь. о тяжелом лишь пишу.

***

4 октября, 2018.

никогда это имя не сорвется наземь, не охватит истощения, ибо одно притаившееся под крышкой яблочного варенья, обращенное к свободе, к подарению апостолом наивысшего блага, есть твоя заключенная. мне любо смотреть на нее за трескающимся стеклом.
и даже если погонится за нами безжалостная наука, за нашими уставшими умами, ты возьми меня за плечи и наше успокоится, осядет на щеках арониевым румянцем.

калякала черточки, похожие на буквы и суть идей штриховала толстым пером. писать я начала давно, но все рознилось, не подчинялось. ныне уже не так. ты мое первоначало слова, понимаешь? вспомнить только, кому посвящено едва ли не все мое хиленькое прозаическое...

***

5 октября, 2018.

кораллы с позолоченной черешней сдружились, октябрята ведомые большой любовью.

проклятие!
альковное, потоком безупречного рукопожатия, не без благодарственных словес пред духом дорогой подруги.
позволь мне величать тебя избавительницей от моего мертвого начала, анастасия.
с самым неистовым чувством признания.

***

6 октября, 2018.

за ирландским мальчишкой, чьи скулы перетерпели плевки от борного вазелина, крадется рабская миледи в кольчужной юбчонке. ей в некормленной любви признавались суровый штурм и березовые скверы, а античные классики печатали трактаты, бывая уж под башмаком. и не было сколоченного древа, на голые упавшие ветви которого рассердилась бы ее меловая изможденная длань, ведь обменное добро влекомо довольственным возмездием. она не трогала спутанные блудни, не лоснилась по краям утех, не дивилась безудержному роскошеству хвастливых ораторов. она лишь молила поцелуем украсть дублинского посланника, пьющего самочинно сваренный тыквенный эль.

***

7 октября, 2018.

щурясь от грибного запаха, пачкая коричневые гольфы эльфийской смолой.

со звоном кошерных туфель просыпающегося дня, я отдаюсь тебе все яростнее. не абсолютный ли максимум эта преданность? и знаем ведь, что ничего не знаем, что знание под прицелом безграничного, а только мы все чувственнее любим стремление к познанию большего. мне кажется, тебя мне никогда не удастся возлюбить окончательно, так как то влекомое желание разузнать тебя всецело тщетно. ты священная личность, а значит недосягаема.

***

8 октября, 2018.

восторженно дразню воображение,сны и явь, по собственному убеждению, тесны. оглавление "ребра евы", пригрезившееся детство в трогательном фраке времени.

***

9 октября, 2018.

солнце заигрывает с золотыми монетками на деревьях.

не станет для взора в минуту горше мысли, чем тело, никнущее к камню и к горной музе.

занавески наши стираются ровно в полночь пятницы под венчания ладановой свечи со стихами проворного рембо. паркет тот разливается таинственным озером в записных книжках эдгара по. ты рисуешь влюбленных, а я кручу обереговое кольцо. с одной стороны тебя зацепили, с другой меня потеснили. весело живется, привольно. сказки на полный вздох, кофе под невысокий потолок. и режутся зубки у счастливого.

***

10 октября, 2018.

оно не жмется к стенке дури в черепах соотечественников, оно помнит горше, чем этот уморительный рок.

неистовало время,
снисходили ритуальные сборища к новоизбранным в зажмуренный склеп, где
не верили деревенские жители тотемным столбам,
а самое рычащее - ожидающие общины поодаль крестовых оград.
в детстве мне книжка сказала, что сущие имеют свойство гневаться и со свирепостью венчаться, если заранее не облюбовать их поврежденный узкий лоб.
жарко станет тем, кто зашнуровал себя, когда же прохвосты романтики отморозят позвоночники.

если же знания, какими бы пышными и широкими они не были, сознательно не исследованы индивидом, знания эти бесцельны и не имеют никакого толка. то, что честно понято, станет основой для сомообразования.

движение жизни непрекращаемо, оттого потоки ее влекут за собой переход с одной путевой реки в другую, а значит, подлежат изменению. не стоящее на месте не может быть постоянным.

тот, кто неподвластен самому себе не сумеет получить уважение и роль проповедника от лиц, заметивших некрепость его духа.

всепоглощающее скудоумие опасно, по сему мы вынуждены держать от него подальше удел правителей.

***

11 октября, 2018.

"одни учатся, чтобы заработать деньги, и стремятся не за мудростью, а за ее кредитом и за тем, что кажется мудростью; а другие учатся не для того, чтобы достигнуть знания и разумения, а для того, чтобы быть в состоянии болтать и произвести респект".

артур шопенгауэр.

шарлотки сладкий перезвон и горделивые шествия листопадов записываются на добросовестное застолье пестрых шляп в совокуплении с чайной утварью.

он съежился под столом, лихорадочно, да нежно дышит. шепчет. влюбленный в твой слух, он молвит оттеночно, поглаживая изгибы колена все явственнее. ты слышишь их ропот, желанный хруст. он плутает взглядом по твоей помаде.

подоженный справочник врачевальни хихикал бешенному всхлипыванию оставленной перчатки в сумке милосердной сестры, кирпичные тени которой осыпались с середины октября по знаменованию ее скорби сгинувшему избраннику на войне непримиримых.
я знала ее лично.
засыпала, путавшись в ее крученных прядях и гремучую ртуть отмывала с позеленевших подмостков ее проказ. созывала невиданных зверей при приступах ее септовых причитаний, молола цельбоносные опилки для суровой пляски немощи ее босых стоп, вынимала спицы из заплаканных страниц судебных писаний.
я не любила ее, нет. ее дразнили моим именем...

***

12 октября, 2018.

на детство мое накинули колючий бабушкин серенький платочек, что загромождал беспокойство перед грядущими стенаниями пуганного детины. мое с черничными тостами смотрело мультфильмы о крашенном лисе и смоляном бычке. на расшатанных тумбочках мы рисовали затейливыми мудреными наклейками и пускали пластинки "советская мелодия" в дворовое небо, а по зимним снам творили плакальщика-снеговика.

***

13 октября, 2018.

о, pneuma, твое чрево не в рукавице пытливой досады. не ты ли чудишься там, где кораблестроения ревут к билетам заморья, к жетонам культовых лазеек? ведь именно с твоим лобзанием верят светоденствию, свершению поэзий конченных морей и в пепельницу наружного теченья; в манере выдающихся героев древней греции, в стенании заданных догм, сердечно друг другу несут фальцетный монолог.

***

15 октября, 2018.

ты призываешь человека, что под покрывалом материи. я с любовью смотрю на какие-либо вещи, как скульпторы со страстью взирают на каменные глыбы. вещь имеет идею, несомненно, но по моему доверию платону, идея порождает вещь.

под шафранный заслон, под листьев дубовых уклон, моя нагая устремляется к окоченевшему чернозему, призывая купеческие блестающие одежды на заточение сих под рвы кладбищенских участков.
я часто думаю, как у льва николаевича толстого: "зачем?", "а что потом?",
и грозно хмурю брови.

я часто плачу по ночам, а по утрам, сжав ладони прошу посулить мне благое на день.

***

18 октября, 2018.

застывшая оплаканная роса.
готические шпили проткнули зодчий храм всех ныне неравнодушных.


валькирии шептали сутулым пекарям о пресных сдобах в их перегретых печах, а поклонники плотных трапез не скупясь подкидивали сырые щепки в прирученный ими очаг. кто-то задорно льнул разгоряченным подбородком к опасным углям, кто-то прял нетлеющую пряжу.
мы же стеснялись подойти близко, уныло улыбались.

***

19 октября, 2018.

ты проявишь ко мне самое отчеканенное милосердие и самую благовоспитанную справедливость, я знаю. ты меня и такой не бросишь.

плаксивое торжество в человеке худющем правдой не живет, милая, не крючится от первоначала. ты говоришь о овраге, в котором находишь себя, а я в положении смирно лежащего тела чувствую твои легкие ноги на остывшем животе, что пережимается с теплой смолой твоей истины. я стесняюсь смотреть в гуляющие глаза, мне неловко жить не так праздно, как они. но что? это пустое, почившее. а ты живая, ты живая. и меня не хулит драма жизни, ведь я ждала тебя, чтобы любить.
ты научила меня любить. и мерзлую землю и травяное полотно.

***

20 октября, 2018.

какие горькие эти пилюли. почему женщина в автобусе грубо стукнула меня локтем, сказав: "подвиньтесь"?

***

22 октября, 2018.

они не полюбят свет, покуда эти громогласные лицидеи, знающие что есть добро, а что, собственно, зло, не отрекутся от поверхностных оков своего разума. "темный-темный симбиоз деградации". неужели в их головы не врывается мысль, гласящая, что чем ближе мы к низу, тем тяжелее нам будет подняться? ах, какое горючее и в то же время отрадное понимание - ты замечаешь, ты видишь... не цепляешься за их колени.
"последний кофе с последней сигаретой". пожалуйста, давай разделим с тобой?

укроется гарище припадками пришедших заблудших, чьи гавани уж давно не теплы. за осиновым колом в гляделки играют двое: раз - бесформенный колпак, другой - вся голова в неописуемых красой венках. один, скривив лицо, распробует золу, второй покрепче схватит хворст. я в брови билась загородным окаянным прокрустам-бунтарям, что палками, этими суковатыми палками с тесаками ворошили прошлое и брезгливо выдворяли настоящее. я не хотела подступать к отходящему на покой вымахавшему дитю, не жалея размахивающего дубинкой. так и не подошла...
и не было там паче огнища, не было и кружащихся игр.
и меня, меня там тоже больше не было.

***

23 октября, 2018.

что мне это все в праховом костюме? посинеет с напалом зимним и истребится.

зернышко в роговице ока трескается морганитами.

***

24 октября, 2018.

она умопомрачительна, женщина с протестом, вместо савана. заслушалась и поднялась с кровати: "безумие просветительское". ветер за окном сияет еще в неопознанной темноте.

железо зыбко, корень языка осмелел, когда твои точечные умозаключения заторопили меня пред квелым арфистом, непонятым общинной семьей. строй его скакал с веточкой остролиста в горле, он матушку звал.
женщиной той были правлены ставни от замковых стражников, пьяных бродяг.

- ну почему, почему, дорогая, меня не ласкают, почему попусту срамят?
и кто они эти, что завлекают на неподвижный торг?

я не хочу быть торговцем-творцом, я не хочу...

"с влюбленным сердцем юного".
однажды, когда сонмище плакучих людей в себе, а их было много. поэт, музыкант, прозаик.., девушка, за чашкой колена несущая придуманную сказку, жертва отчаяния и бойкая жизнью голова, я всегда с восхищением смотрела на смелых, на шальных мироисследователей.
впредь, это самое чистое и сакральное мое письмо 

***

25 октября, 2018.

о, нет, как они чванятся тем, что мыслят об одном и том же.

шествуя по дням не иначе, как по зеркальной темнице, я с невинным усердием полагаю разглядеть свое лицо. растормошить его и подправить шальной краской. каминные юркие щеки, наливные хлестким вином, исподлобья картинный взгляд: все это втеснить в робкую рамку приятельского акта.

вот же печаль, вот же этот тусклый лик. щебечет отторжением, и руки замерзают целуя окоченевшие уши.

***

26 октября, 2018.

слитковое солнце снизошло в мое окно напоминанием о тебе.

кипяченый вихрь мысли, сказочная явь сна, я часто кутерьмой ног, плескаюсь в лужицах с твоим отражением. со мной под ручку сопит оскар уайльд.

***

27 октября, 2018.

шепот шоркает по фланелевой упряжке, исполняющую в первом действии роль душащего шарфа.
остистое алоэ на брусчатке зажмурилось. минута, и он упадет, секунда, и он никогда не вздрогнет потрясенный.
клюют шахматный пол локтями, коленками, тужащие кукольники, за веревочкой волочущие своих манекенов-двойников.
трусливый барон сутулится при виде пусть грациозной, но все-таки бесславной кончины.
на новом месте зашуганный ноябрь прозяб до половины суточного морфия, а нынче курит под столом из эпоксидки.
глубокая осень брезжит размытым бледно-голубым кутежом вечерних пирушек.
второе действие ожидают этой неспокойной ночью в музее бодрых говорунов за резной кружкой кофе.
потеха.
они все-все им расскажут.

***

30 октября, 2018.

— в нашей жизни не осталось ничего красочного, кроме порока.

лорд генри.

***

31 октября, 2018.

"прекрасная девушка, пожертвовавшая всем ради страстной любви. несколько недель безмерного счастья, разбитого гнусным преступлением. потом - месяцы новых страданий, рожденных в муках ребенок. мать унесена смертью, удел сына - сиротство и тирания бессердечного старика. да, это интересный фон, он выгодно оттеняет облик юноши, придает ему еще больше очарования. за прекрасным всегда скрыта какая-нибудь трагедия. чтобы зацвел самый скромный цветочек, миры должны перетерпеть родовые муки".

оскар уайльд. портрет дориана грея.

скорченная у изголовья туманного неба с чугунным его ветреным гриппом, я бороздила легкой поступью портвейные шрамы, плескаясь в истоках фантасмагорических вод.

влюблена, непостижимо, с горячей пленительной плотью дориана и хладнокровием гарри... скольким книгам я отдам признанье, раз сердце сулит мне восторг? "не читайте английских романов", — требует лорд.
но не по девственной ли юности мы трактуем любовь, а с ней и пораженье? опишите красоту, как того требует психея и покупайте в церемониальных хрониках красные розы.

все, понимаешь ли, все совокупляется. мысль здравая и мысль абстрактная. буквы на желтых листах, телефонные гудки, все живет и плещется, даже если мое противостояние велико, грузно.