Духи Интрига

    Писатель писал истории и рассказы. В общем, он даже не был писателем, он был просто человеком, который пишет рассказы. В данный момент ему было около сорока пяти, позади была сотня рассказов, роман опубликованный в интернете и изданный на собственные деньги с помощью издательства.
Друзья у него были. Они ходили по питейным заведениям, и выпивали по сто двести грамм виски. Это были в основном мужчины, такого же возраста, как и он.
    Писатель был не женат, но у него была постоянная партнерша. Возможно, она была не только у него, но на это ему было наплевать. В женщинах он давно разочаровался, жениться на старости лет не собирался, детей не хотел. А возможно где то у него и были дети.
    Он жил в Петербурге, был коренным во втором поколении. У него была не полная семья, сестра, и мать. Где был отец, он не знал и знать не хотел, так как этот мерзавец бросил их, когда ему было два года.
    Жил он в коммуналке на Литейном, работал журналистом фрилансером в нескольких изданиях, писал статейки о событиях происходивших в городе, о происшествиях, авариях, праздниках, о насущном короче. На жизнь не хватало, но его это мало беспокоило. Он привык жить в долг, ходить зимой в легких вещах, плохо питаться. У него был больной желудок, периодически его отправляли с острыми болями в больницу. На это ему было все равно, главное для него было писать.
    Гуляя вечерами по барам с друзьями им нередко приходилось сталкиваться с наглыми пьяными лицами и происходили потасовки. Иногда его забирали в полицию, но отпускали быстро, так как к его битому лицу уже привыкли, так же как и к тому, что он никого обычно не трогал и предметами колюще-режущими не пользовался, витрин не бил.
    Днем он писал статьи, ездил на происшествия и отправлял их редакторам. В перерывах между походами по барам, он писал рассказы.
    Это было увлечение, страсть. Он исповедовался на бумагу. Внутри у него все горело, это были натянутые стальные нити, которые стягивали его стенки организма и причиняли боль. Он писал как одержимый, о людях, о драках, о женщинах, о водке, о страхах, о жизни и о смерти. Это был его способ говорить. Когда он писал, он ощущал, что он не немой, запертая в собственном теле душа. Когда он писал, он выпускал на волю своих демонов и ангелов. Они же улетая, освобождали его, освобождали новое пространство для других. И на какое то время ему становилось легче. Пока грязь снова не заполняла его душу. Эта грязь была не его, она имела происхождение от внешних факторов, обстоятельства, несправедливости, лишения, бедность, унижения, противостояния.
    В один из дней раздался звонок, ему позвонила сестра и сказала, что умерла мать. Он сел на кровать, с телефонной трубкой в руках, в трубке раздавались подробности, о сердечном приступе, что все произошло очень быстро, что нужно хоронить. Приезжай, мне нужна помощь. Гудки. Он сидел, не мог осмыслить это все. В голове крутилось все кругом. Работа которую надо было делать, кредит который скорее всего придется взять на похороны, то что он будет не способен написать ни строчки длительное время. Так и случилось. Похороны прошли. Кредит надо было отдавать, а писать он не мог. Не мог, потому что все его мысли погрузились в горе. Внутри стало вязко, как и в голове. Он слонялся по городу, переживал это горе. Напивался с друзьями, молча. Точнее они говорили, а он просто присутствовал и пил. Они его потом доставляли до дома. Кредит копился, он взял еще один по совету друзей. И перекрыл один другим. Так прошло полгода. Голова постепенно прояснялась. Он пробовал писать. Пошел на дополнительную работу грузчиком, что бы выплачивать кредит и кормить себя. Прошло еще полгода, он вернулся к своей обычной жизни, без долгов, но внутри появилась пустота. И теперь он понимал, что будет ее заполнять. Он сообщил редакторам, что берет отпуск, взял билет на поезд и поехал на черное море.
Там он встретил Ирину и жизнь совершила свой поворот...