Намёк

Интересно, засыпаешь под мягкий дождь, проваливаешься в темноту, кажется вот-вот - и ты там, ан нет - еще какая-то мысль посещает, вспоминаешь, вспоминаешь, что было не так давно, а что - и подавно не было, в скольких парадах принял участие, и какой был цвет океана, когда на Ямайке шёл дождь, вот он и здесь идёт - тоже звучание, а через пол-земли, и совсем в другом времени, проваливаешься, вот-вот уйдёшь с головой, но никак не уходишь, кружится голова, тепло, вот бы еще повезло в любви!, а дождь всё стучит, стучит, всё мягче, дальше, нездешне, а потом вдруг кто-то тебя окликает там, но здесь - ты улыбаешься: зовут куда-то идти, наивные! куда мне идти?! ведь через мгновение - всё, сон, провалюсь, ничего будет не нужно. Хотя зовут, кажетя, как раз из сна. Но может - не из того? Да, прям так смешно делается. Там - зовут, а тут понимаешь, что можно и не отвечать. Да и вообще: дождь, дождь. Вспоминаются круги от капель на лужах, необычное чириканье птиц, здесь такие не водятся, пальмы над головой, а тут выглянишь в окно - всё в желтых листьях. Вот-вот заснёшь, такая слабость, а вот поди ж ты - никак нет, всё оттягивается, отодвигается. И потом опять улыбаешься, удивляешься - себя уж не чувствуешь, а только вот эти лёгкие сквозняки мыслей. И одна из них - а где же ты сам? Всю жизнь - где? Глаза закрыты, вот-вот провалишься, тело уже будто куда-то ушло, так ему тепло - и где же ты? В одной из таких случайных мыслей. И больше ничего. Никто и нигде. Опять так смешно делается, так удивительно. Утром, конечно, у тебя опять появятся ноги, и голова, и речь, и что там еще, но ведь сейчас - этого всего нет. Ты - всего лишь намёк. Один из таинственных голосов, одно из видений. Шум этого дождя - где он? Быть может, ты сам уже в нём, провалился уже казалось бы наверняка, но нет, опять понимаешь, что это еще не сон. Опять воспоминание: лежишь вот так же ночью, и весь круглый дурак - вот-вот с кровати скатишься- чувствуешь, что влюблён. Без всяких вопросов, баста. Безнадёжно. Круглый дурак. Опять улыбаешься. Удивлён - что так это просто и так необыкновенно приятно: быть влюблённым. А удивление - такая штука, которой непременно надо быть разделённой. Вот я и встаю с кровати, записываю его. Слишком много его для одного. А потом - нет и одного. Толчок - дождь убаюкал, заснул. И пишешь уже во сне, да, и такое случается, у тебя записная книжка и ручка, всё как положено. Описываешь во сне своё очередное удивление. Вот думаешь про себя такое. Думаешь, про кого-то. И в какие-то мгновения вдруг так ясно кажется, что мы - ничего более, чем такое вот думание. Нас нигде нет. Одно вот такое думание. Неясные шорохи. Привидения, так привыкшие друг другу, что уже и не считают себя привидениями. Но как ни назови - всё равно всё на уровне ощущений. Порой они такие необычные, что кажется - что ты играешь в театре абсурда. Да?