Он был всегда поэтом, писал душой сонеты,
все посвящал любимой - чужой, неповторимой...
Бежали его годы...Закаты и восходы,
всегда встречал с надеждой и, оставался прежним...
Ушли весна и лето, а чувства без ответа,
вплетались в его осень - давно не тридцать восемь...
Однажды, ее встретил...Сначала не приметил...
Душа коснулась взгляда - ей ничего не надо.
Вернулся он до дому, пустому, но родному...
Не смог развить он тему, про осень хризантемы.
Про осень хризантемы
© Copyright: Анина 2, 2018
Свидетельство о публикации №218100901472
Свидетельство о публикации №218100901472
Рецензии