Бессонная ночь

Сегодня ночью очень сильный ветер. Такой сильный, что я проснулся. На часах в темноте светятся цифры. Два часа ночи. Нужно срочно уснуть, иначе... Если сразу не уснуть, то начну о чем-то думать. А если начну думать, то все, считай, бессонная ночь.
Ветер. Он давит на стекло окна так, что потрескивает пластиковая рама. Он свистит в щели беззубым ртом. Он будто беглец, преследуемый безжалостной погоней, просит впустить его, умоляет, плачет.
Вот стихло. Кажется отступил. Наверное, пошел к другому окну - может там помогут, там защитят.
Ну вот, мысли! Теперь вцепятся в голову и не отпустят пока не наступит утро.
Я смотрю в окно снизу вверх лежа на кровати. Звезд не видно, но по тому, как ярко подсвечена часть неба, понятно, что луна сегодня большая и яркая. Облака бегут подгоняемые ветром, торопятся. Куда они торопятся? К кому хотят успеть? Детский глупый вопрос. А может не такой глупый, ведь все на свете не случайно, у всего есть назначение. Мы взрослые решили это для себя и учим этому детей, так давайте будем последовательны. Если облака очень быстро куда-то летят, значит им очень нужно куда-то успеть.
Вернулся ветер. Он слабеет. Он уже не пытается сломать окно, а только что-то шепчет в щели. Возможно у него уже нет сил. Открыть?
Странная штуковина эта голова, и удивительно ее население, которое мы называем мысли. Только думал об одном и вот уже перешел на другое. Окно. Четыре буквы, а какое глубокое слово.
В детстве помню, разглядывая с бабушкой старый альбом с фотографиями, мы дошли до фотографии мальчика лет шести в бескозырке. У него был очень серьезный взгляд. Серьезный и обиженный, преданный. До этого бабушка подробно рассказывала о каждой фотографии. Кто кем приходился мне, о характере каждого, немного о жизни. Про эту фотографию она сказала: "Это Сережа. Он выбросился из окна". Помню как повлияли тогда на меня эти слова. Мне самому тогда было лет семь или восемь. И я не мог понять, почему мой почти ровесник сделал это. Я пристально изучал черты этого мальчика, пытался найти ответ в глазах, но тщетно. Все что мне удалось узнать от бабушки, это то, что из окна он выбросился немного позже этой фотографии, в подростковом возрасте. Бабушка не сказала о причинах. Это был какой-то не близкий родственник. Других его фотографий в альбоме не было. Кто обидел его? Что произошло в его жизни? Смог бы и я так? Что должно случиться, чтобы я открыл окно и прыгнул? Прыгнул, чтобы перестать жить. Эти вопросы закружились в голове у меня тогда, не оставляют они меня и сейчас. Большая трагедия этого маленького человека живет во мне, периодически возвращаясь из глубины детских воспоминаний. Как сегодня. С тех пор, как я первый раз увидел его фото, прошло много лет. В моей жизни было много моментов когда я думал: "Вот этот момент! Открой окно!" Но в голове каждый раз появлялся образ этого маленького "моряка" Молча он смотрел на меня своим серьезным обиженным взглядом. Он никогда не знал меня. Я никогда не знал его. Но его серьезные большие детские глаза осуждали меня. Я понимал, что мои проблемы и неурядицы это ничто в сравнении с его трагедией.
Ветер где-то набрался сил и снова рвется выломать рамы.
Может это души умерших, неприкаянные, бегут от кого-то или чего-то, летают по свету и ищут спасения в домах у живых.