Мир

Этот мир, ах, как же он ярок,
в свете потушенных страз.
И мы думаем, чувствуем
- будто живём впервые,
проживая чужой сценарий,
в миллион сто тысячный раз.
Первооткрыватели своей собственной страсти
- падаем вверх возносясь.
Но сценарий не в нашей власти.
Мы повторения, мы чужая власть.
И вся уникальность слога,
всё что рождает мозг
- это чужая прога,
к прошлым страстишкам мост.
Подключённые к общему серверу
- питаемся в общем котле.
И страшась полу-мрачного голода
- не разборчивы в спешной еде.
А потеря плевы души
- расценивается как издержка.
Но мы не верим в наивность,
и снова грешим,
паясничая лениво неспешно.
Ведь всё очевидно и просто
- не веря в свою любовь,
чужую на плаху искусства
- легче отправить вновь.
И самое что смешное,
себя исковеркав всласть
- берёмся мы за другого,
чтоб в хоть в этом почувствовать власть.
И пишем ремейк сценария,
что тысячи раз уж был.
Мы повторы,
мы несметная армия.
Мы повторы всех тех,
кто жил.