Мир

Этот мир, ах, как же он ярок, в свете потушенных страз. И мы думаем, чувствуем - будто живём впервые, проживая чужой сценарий, в миллион сто тысячный раз. Первооткрыватели своей собственной страсти - падаем вверх возносясь. Но сценарий не в нашей власти. Мы повторения, мы чужая власть. И вся уникальность слога, всё что рождает мозг - это чужая прога, к прошлым страстишкам мост. Подключённые к общему серверу - питаемся в общем котле. И страшась полу мрачного голода - не разборчивы в спешной еде. А потеря плевы души - расценивается как издержка. Но мы не верим в наивность, и снова грешим, паясничая лениво неспешно. Ведь всё очевидно и просто - не веря в свою любовь, чужую на плаху искусства - легче отправить вновь. И самое что смешное, себя исковеркав всласть - берёмся мы за другого, чтоб в хоть в этом почувствовать власть. И пишем ремейк сценария, что тысячи раз уж был. Мы повторы, мы несметная армия. Мы повторы всех тех, кто жил.