Без возврата

   Хлоп! Огонь, дым по перепонкам учащенно кто-то отстукивает ритм, еще несколько минут, а затем тишина. Что происходит, совсем не понятно. Лишь только вижу дом и дверь, с надписью "Тебе сюда", странно конечно, но ладно, думаю страшного ничего не случится.
   Открываю дверь, не большая слабо освещенная комната, с одним окном. Столы, стулья, книжные шкафы, музыкальные инструменты, и куча листов, тетрадей, которые хаотично разбросаны по полу, кипами лежат на столах, прикреплены к стенам. В комнате находятся несколько человек, при чем кажется что будто я их уже где-то видел, кто-то играет тихо на гитаре, другие что-то пишут, двое сидят у окна и о чем-то разговаривают. На меня никто не обращает внимания. Хотя, я замечаю, что один из людей сидящих на стуле с тетрадью в руке, поднял на меня свой взгляд и махнул рукой в свою сторону.
   Я прошел, тихо закрыв дверь, дабы никого не потревожить. Нашел свободный стул и сел на него, продолжая разглядывать людей и обстановку. Они все так же меня не замечали, увлеченно занимаясь чем-то своим. Я взглянул на стол и на исписанные листы, некоторые слова были зачеркнуты, выделены над текстом, трудно понять что же там написано. Больше похоже на стихи или на тексты песен.
   Длинноволосый, с вьющимися кудрями, человек жестом показавший мне войти, внезапно заговорил.
   - Добро пожаловать, мы ждали тебя. Здесь ты можешь быть собой. Делай что тебе нравится.
   Я не мог не спросить.
   - А где мы? Что вообще происходит? Я жив? Или что это? Я ничего не понимаю.
   - Да если бы я знал. Никто тебе не даст ответ. С точки зрения тела вроде как жив, вот только ничего не болит, не требует. А если говорить о чем-то нематериальном. Не знаю... Спокойствие. Блаженство. Вот что ощущаю лично я.
   - А твоя жизнь? Она всегда была здесь и такой?
   - Без понятия. Знаю что есть я. Есть это место. А что было до этого? Да черт его знает. Ни имен, ни биографии. Да вообще ничего. Лично я пишу стихи и играю на гитаре. Другие занимаются тем же самым. Мы иногда общаемся, разговариваем о разном. Кстати выгляни в окно, вокруг никого... Только океан, но и он кажется без берегов. Здесь есть луна, есть солнце. Животные, растения. Говорят что отсюда даже можно куда-то уйти, да вот только есть ли в этом смысл? И иногда кто-то приходит новый. При чем на стене появляется фото того, кто должен прийти. Но опять же, ни имени, ни фамилии. Да, я заметил еще, что здесь никто не стареет. Мы молодые, не знаю сколько лет каждому из нас, может 25 или 27, сложно сказать.
   - Так что ты знаешь о себе? Родители, друзья?
   - Знаешь, это все обрывки какие-то. Да и то не всегда, а ты?
   - Тоже, какие-то отрывочные воспоминания. Ты мне кажешься знакомым. Но вспомнить где я тебя мог видеть, не могу.
   - Вот и я... Да и ладно. Пойдем лучше к океану. Бери листок и карандаши, я уверен они тебе понадобятся.
   Я взял чистый лист и старый, заточенный карандаш, положил в карман и вышел вслед за своим новым знакомым. Горные вершины с снежными покровами, лес хвойный, джунгли, пустыня и всё находится рядом. Удивительно. И множество птиц, мелких и крупных животных, и они тоже ходят рядом друг с другом. Лев с зеброй, тигры с кабанами. Рядом идем дождь, и небо затянуто тучами. А всего в двух шагах светит солнце и на небе видна радуга. Я вытащил из кармана лист с карандашом, и начал писать, сам не знаю, рассказ, стих, что это? Но это будто рождалось само.
Когда мы снова вернулись в дом и комнату, на стене висел листок бумаги, с фотографией. Дверь за спиной отворилась, и в комнату вошел еще один человек, в очках, худощавый, но подтянутый. Озираясь по сторонам, он задал тот же самый вопрос, как и я до него. Вот его я припомнить не мог. Хотя про меня он говорил обратное.
   - Пойдем, я расскажу тебе.
   Мы вышли к солнцу и я протянул ему лист и карандаш.
   - Держи. - Так что ты хочешь знать?
   - Я...
   Внезапно он прервался. И просто посмотрел вдаль. Затем повернулся ко мне и улыбнулся. И мы пошли. Куда? Не имеет значения. Если бы я мог вообразить место, сказать что такое счастье, то кажется вот оно, именно здесь...