Мемуары дождя

        С возрастом, все тот же самый дождь, но уже другие « мы ». Нам шесть,
дождь « звенит » в душе « громким смехом ». Нам уже шестнадцать, дождь «по венам уже — течет лейтмотивом ». Дождь — это воспоминания, в шесть их почти нет, в шестнадцать уже с избытком. В шесть мы бегаем босыми ногами по лужам, в шестнадцать, уже прячем себя под зонтом.

        Дождь — это писатель, который пишет мемуары твоей, моей молодости,
словно он жил нашей жизнью, словно влюбленный мальчишка бежал на
свидание, словно рыбак плел сеть по утру. Приходя вновь и вновь дождем - воспоминаний, постучав вечером в твое, мое окно.

        Дождь — это музыкант и композитор. Я не встречал музыканта гениальнее, чем дождь, он « играет на всевозможных инструментах ». Извлекая звуки с крыш домов, в стиле « форте » или « пиано », звуки журчащей в водосточной трубе. Ему лишь родня сам ветер, который тончайше играет в китайских трубочках « музыка ветра », или « снимает звуки » шелеста листвы с деревьев.

        Дождь — это летописец. Сколько раз он участвовал в войне, сколько раз он бился до последнего, до победы, бок о бок с воином. Сколько он видел, как после войны, на голой, полумертвой земле павших начинали расти цветы. Он словно Бог, омывал лицо и руки от грязи и крови уставшего воина. Сколько он повидал за все эти тысячи лет.


10 - 10 - 2018 « Мемуары дождя. »