Моему деду

Со старых пожелтевших фотографий
Ты смотришь на меня через года…
Мой дед, из миллионов биографий
Твоя волнует кровь, как никогда.

Уж более семи десятилетий,
Что страшно разделяют нас с тобой,
Твоя улыбка с фото так же светит –
Ты не ушел еще в последний бой.

Не повезло нам встретиться с тобою,
Ты не держал меня в своих руках,
Меня не согревал своей любовью,
Но, знаю, представлял в своих мечтах.

Отец мне говорил, как вы мечтали,
Как жили в предвоенные года,
Как песни вы вдвоем с ним распевали
И как шалить любили иногда.

Как осенью в году сорок четвертом
Рыдали жёны-матери кругом…
И как стоял ты в пиджаке потертом –
В глазах слеза, болючий в горле ком.

Как бабушка тебя в своих объятьях
Держала, не хотела отпускать,
Когда под стон отчаянных проклятий
Военный эшелон стал отъезжать…

Как долго потянулись дни недели
И с фронта ожидание письма.
Как замели январские метели…
Пришла беда печальная весьма:

Повестку получил уже отец мой.
В свои неполных девятнадцать лет
Ушел на фронт, а бабушка покорно
В Крещенья день крестила сына вслед.

А гром войны сильнее раздавался,
Хоть ясно было: скоро ей конец.
Но враг Берлин сдавать не собирался…
Убит был дед и ранен мой отец.

Лишь через год отец узнал, что рядом
Бои в Берлине их полки вели
Сын получил за этот штурм – награду,
А дед – клочок на кладбище земли.

Да, захоронен в братской он могиле –
Любимый, героический мой дед.
А жизнь неслась с неумолимой силой.
Родился я, спустя пятнадцать лет…

Пятнадцать… А казалось, будто вечность
Нас разделила с дедом навсегда.
Со старых пожелтевших фотографий
Он смотрит на меня через года…
8.10.2018.