* * *
Тяжелеют багровые осени брови,
и ресницы надломлены колером смерти...
Сохранишь ли ты юным свой взор в послесловье,
в были-убыли грешной, в лихой круговерти?
И, когда приподнимешь ты Виевы веки,
оживут ли глаза твои страстью прицельной?
Отразит ли хрусталик, - алмаз в человеке, -
покрова Ойкумены над почвой скудельной?
То, что пелось, исчезнет, развеется дымом,
но когда-то вернётся с грозою и птицей,
с поседевшим в полынных полях пилигримом,
чтоб опять откровением звука продлиться.
То, что спето, - молитва, что помнится - сага,
неопознанных дней бесконечная повесть...
Дозревает, темнеет осенняя брага,
и под почвою теплится луковиц влага -
первоцвета сакрального нежность и совесть.
12.10.2018
То, что спето, - молитва...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2018
Свидетельство о публикации №218101301336
Свидетельство о публикации №218101301336
Рецензии