Дневники. Стихи и проза

Когда ничего не пишу, то, оглянувшись назад, не могу вспомнить, чем была наполнена жизнь. Да, сделано то и это, и еще вот это, но... исчезают те мысли, которые сопровождали этот кусок жизни, те эмоции, которые возникали. Стихи мне нравятся своей сжатой формой и сжатой мыслью - пишешь штрихами, как эскиз простым карандашом, а потом, хочешь, так оставь или доведи до совершенства, конечного штриха, и когда перестанет в голове вертеться строчка или рифма, значит, все, настал предел совершенству, хоть говорят, предела совершенству нет. И если мысль была простоватая, то и стихи такими останутся. У меня есть знакомый редактор. Она говорит, что у меня есть прекрасные стихи,  а есть и проходные. А разве не у всех так?.. Если вдруг книжку решу печатать, то вставлю прекрасные, или хотя бы те, которые мне нравятся. Но и по "проходным" можно вспомнить многое. Если пишешь прозой, то форма сразу не задается, и есть простор для фантазии. В стихах форма берет тебя в плен с первой строки. У некоторых здорово получаются верлибры,  я так не умею - строчка родилась и потянула за собой рифму, а там уж само как-то... Порой удивляюсь, перечитывая свои стихи - я ли писала?