Этюд. Осень

Я выезжаю на Козленскую в сторону центра и попадаю под своды деревьев, высаженных по обеим сторонам улицы. С неба падают желтые листья, кружатся и норовят взлететь, еще не веря до конца в свою гибель. Растрепанные деревья как будто уменьшились, обнажили черные ветви и тихо качают ими на пронизывающем ветру, царапаются в окна соседних домов, в надежде получить еще хоть чуточку тепла.
Птицы по-деловому собираются в путь, все их движения точны и осмысленны, вечерами они устраиваются на макушках самых высоких деревьев и подолгу что-то там обсуждают. Мокрые, взъерошенные кошки с обиженным видом прячутся под припаркованными машинами и сверкают оттуда молниями глаз. Промозгло и холодно. И нет никакого очарования! Нет этого яркого увядания, есть холод и тоска. Осень – это не умирание, осень – это смерть. 
Улица убегает вдаль, деревья нависают всей своей осенней безнадёгой, по небу несутся низкие, серые тучи, и в голове возникает тяжелая мысль – вот и еще одна осень! Позади еще одно лето, такое скоротечное и, как всегда, не такое жаркое, как обещали синоптики, и еще одна (уже совсем позабытая) весна…