Мне осень приносит, как водится, старые песни шестнадцати лет.
Сижу ночью на кухне, пью чай и встречаю рассвет,
будто новую жизнь или чью-то зарытую в память улыбку.
А песня шестнадцати лет мелодией сиплой
звучит в воспаленном мозгу.
Не усну.
Я курю на балконе и слушаю шорох ночи, –
починить бы часы, что на полке, да только не очень
ладится с механизмами.
Небо в крапинку, будто в брызгах
от кисти художника, что устал –
он путает краски и делает важное ярко-пустым.
Но что с него взять – у всего есть финал,
хоть шел он длинным путем, объездным.
Пламя солнца как аллегория свету глаз –
не сравнить горизонты событий.
А я как старый рассохшийся контрабас –
не поющий, давно забытый.
Песни шестнадцати лет
© Copyright: Рю Штейн, 2018
Свидетельство о публикации №218101700171
Свидетельство о публикации №218101700171
Рецензии
