Это просто зима, что оседает седыми хлопьями...

Это просто зима, что оседает седыми хлопьями, на мои растрепанные волосы, плечи в пальто, на мой ворот и стряхивается с них ветром под ноги. В этих хлопьях больше, чем просто вода. Я исписывал свою жизнь именами, писал в книгу жизни тех и других, а потом беспощадно вырывал страницы, чтобы моя жизнь не тяготилась опытом, и кучей ненужных фактов, и лиц. В последствии чего, я стал похож на книгу без начинки: обложка есть, но нет листов. И я, не сожалею о случившимся. Мне не хочется, чтобы кто-то проводил надо мной реконструкцию, восстанавливал начинки сюжет, что я писал, кого целовал в алые губы, сколько их было, какими они были. Сколько дарил нежности, ночей и дней. Сколько звезд видели мои примирения и видели в моей жизни драм. Каким я с ними был, плевать... Мне не о чем жалеть, ни об одном листе, что я так беспощадно вырывал. Да, пусть лучше буду я обложкой, без начинки, зато не клят ни мят, не обвинен и не оправдан. Ничего не случилось... Это просто зима, что оседает клочьями разорванных страниц...

Lionheart©