Письмо

Прости, что не могу тебя спасти
От горечи, лишений и печалей.
Тем тяжелее в будущность идти,
Чем легче было и светлей в начале.

Прости, что не могу тебе сказать
Всё, что застыло в горле снежным комом.
Нам всё - чужбина, всё - тяжёлый хлеб.
И есть ли та земля, что станет домом?

До гроба и до ночи подожди:
Что будет, знать не знаем - это благо.
Как жаль, что в это время не в чести
Ни честь, ни благородство, ни отвага.

Дорога превратилась в чернозём,
Ушли в другие страны иноходцы,
И гибнут звери. Страшно всё кругом.
Но ты не бойся: мы - первопроходцы.

По тонкому канату бытия
Без страха балансируем на грани.
Но если упаду, то вы письмо
Вот это передайте моей маме:

Прости, что в сонме пляшущих огней,
В дыму дотла сгоревших поколений
Я оставляю только тонкий след
Правдивых, как удар, стихотворений.

Стучит набат над стонущей землёй,
Мои слова несёт безумный ветер.
Прости меня, мой друг, что мы живём
На этом свете, плача на рассвете.

Привыкли прятать слезы от других,
Не думать - ведь толкают мысли в бездну.
О, улыбнись тому, что череде всех снов
И этот сон когда-нибудь исчезнет...

18 октября 2018


Рецензии