Мне говорят, будто я жестко пишу...

Мне говорят, будто я жестко пишу, а я говорю, что еще мягко стелю и нежно толкаю в перину из смысла и слов. Мне говорят: "Ваша проза отжила свое!", - я говорю. - "Она всех вас еще переживет". Мне говорят, будто мир давно прогнил и нечего искать в туннеле свет, но мои мысли, мой фонарь, который освятит любую тьму. Мне говорят, что жизнь, она не сахар, другая... Кусает, а после, ранам свойственно болеть. Я не утверждаю, что жизнь - сладка как сахарная вата, но знаю точно, в ней есть место чудесам. Переплетение рук и душ, на сквозь пропитанных любовью. Когда над головой не раскисают звезды, когда вы можете парить, при этом не имя крыльев. Я верю в то, что правда не бывает с кулаками, она горька, остра и часто щипет раны. Будто соль, от которой нестерпимо болит и которая дезинфицирует, хотя, и оставляет шрамы. Мне говорят, что проза умерла, что мол уже читать не любят. Я вижу, мир идет ко дну, но верю, что буква, та самая дощечка, которая не дает утонуть в океане глобализации, подобной смраду. Я верю в то, что в букве - кислород, как маска, на борту, что терпит бедствие. Как жилет, который должен быть представлен каждому, в возможной опасности для жизни.
Вы понимаете о чем я? Я о жизни, про жизнь, что жизнь должна жить вечна, даже в буквах.

Lionheart©