Спелый воздух или девять дней одного года

    рассказ сто двадцать шестой



Ещё моя бабушка говорила: когда ты думаешь, что умеешь всё, ты не умеешь ровным счётом НИ-ЧЕ-ГО! А между тем события развиваются с молниеносной быстротой, да что им медлить, ведь на всё про всё - девять дней. Вечер остывает, ленивый зной уходит в свои чертоги. Какой замечательный воздух, такой спелый, что просто пей его пей... жадными глотками! Вверх поднимешь взгляд, там под крышей лета так тепло и дневные солнечные зайчики попрятались, притихли. Они ждут утра, чтобы заиграть яркими лучиками в улыбках обитателей нашего отеля. Гуляю у моря с Молчуном. Оказывается и молчать бывает полезно и приятно, главное подобрать для этого подходящую компанию. И я такая говорунья... молчу(не умею ровным счётом ничего), чтобы как-то его разговорить... Да и надо ли? А завтра я узнаю, что он из французской провинции Бретань, что ему здесь положительно нравится и что он такой же лирик и фантазёр, как и я. Но это будет завтра...