Реванш в любви перед людьми

Он от души себя любил и был поэтом,
Он посвящал  себе сонеты,
Пел  о любви, и был поэтом,
Он был поэтом и пел всегда об этом.


О том, что он поэт и что любим за это.
Что самый лучший, не простой, а лирик.
Лирично дифирамбы пел себе об этом.
Ну, просто больше всех себя любил
И будучи поэтом,   он не   скрывал,
И  всё  писал об этом.


О том, как любит, как любим собой, поэтом,
Как одарён божественным   сонетом.
И потому писал всегда   об этом.
О том, как гениален, какой талант,
Не забывая гладить свою душу,
Плюя тем временем в других.
Он не терпел всех тех, кто был счастливым,
Ведь  сей  удел ему принадлежал.


Однажды  он так  в одиночество упал.
И не заметив, погряз в единоличности своей,
Но продолжал всё  восхвалять себя, свои сонеты,
Во славу дружбы и любви,
Любви к себе, и за всё это.
Давно из дьявола став просто пнём,
Сидел на пне, и сам, что  пень трухлявый
Кряхтел и охал, думая, что смел.


Ему по-прежнему хватало стрел амурных,
Что б смело побеждать врага,
Поющего во славу не его талантам,
А истины, что так важна,
Когда любой не без греха.


Но петь себе же дифирамбы?!
Возможность есть, когда один.
Когда не видишь, что нелюдим.
Тогда совсем не остаётся шансов,
Быть слышимым  в той бездне дня,
Когда твой голос, воспевающий свои таланты,
Что вопиющего в пустыне  глас.


Где нет,  ни тех, кто был, ни тех, кто убыл,
Лишь потому,  что ты  себя  воспел,
Любя себя, свои таланты,
Став гениальным лишь  для  самого   себя.
Сумев себя любить, что больше жизни,
Забыв, что этот срок давно   истёк.


Тот срок, где  жизнь, что  вырубленный корень дуба.
Сколь долго ты хвалу себе не пой.
Однажды свой  удел, что истины дороже,
Ты  ощутишь сполна, не став счастливее других,
Оставшись   в горе   средь голых стен убого,
Где даже гениальность эхом не  всплакнёт
На  крик о помощи, что  нету больше Бога,
Лишь чёрт и дьявол в образе души.


Они тебе подскажут, что ты на век,   
В тех голых тёмных стенах Ада,
Что уготовил ты себе своей рукой.
Всё сидя пнём трухлявым где-то.
Не сомневаясь, что талантлив, что сам не свой.


                ***

То  было  одиночество,  в  которое они себя вогнали,
Их не смущало даже редко, но попадая очень метко,
В таких, как он,   чья гениальность
Брала   реванш перед людьми,
Которые себе не позволяли признаться в том,
Что гениальнее,  талантливее всех,
Всё сомневаясь, ни  в себе, в своих талантах,
Зная, что истинность побед  и есть  награда
Тому, кто скромен, кто в сомненьях тонет,
Всё не признавая права признаться в гениальности себе.
Он окружён людьми, которые ему подскажут,
Не позволяя опуститься в горе и в  печаль,
От понимания   сомнений, где нету места хвастовству.
Где не поются дифирамбы своим талантам и душе.
Душе, которая не закричит, и даже, если больно,
И от сознанья собственного не признанья
Не станет себе дифирамбы петь,любить и холить,
Лелеять то, что может быть,  и нету,
Как и признания,   того, что  не было и  нет.
Что не послужит поводом к самовосхваленью,
К тем дифирамбам и признаниям в любви,
В любви  к  своим талантам и к  сонетам,
Беря реванш перед людьми.

22/10/2018 г.

Марина Ленванте