Осень

Я пуста, как дачный
поселок осенью.
Все разъехались. Холодно.
Следы житья
летнего, шумного, многоголосого
засыпали листья.
Уже ничья
та скамейка под дубом,
где мы, бывало…
И летних суток казалось мало.

А теперь – все забито.
Забыто. Заброшено.
Горький дым (или туман)
струится.
Мысли стекают непрошено
к теме прощанья. И лица,
с коими не предвидится встреч,
вдруг всплывают и просят сберечь.
Что же, вспомню на посошок –
и в памяти заплечный мешок.

Только прощание повторимо.
Мимо
проносятся грозные электрички,
не предлагая забрать с собой
и увезти домой –
в город, где люди и суета.
Впрочем, зачем?
Я ведь пуста.
С меня уже нечего взять.
И время не двинешь вспять.

Здесь остаюсь.
В пустынных лесах
грустным бродить легко.
Вечером старые книги читать.
И до снегов далеко.

Даже в свинцовом небе
все же бывает просинь.
Ветер. И вольно дышать.
Это ведь я – осень.


(Иллюстрация моя)