Штрихи. Заметки из Созополя 8

8.
Море.
Никогда Иван Константинович, Айвазовский, не писал море болеющее ветрянкой – крапленое, в точечку. Только пятнышки не от зеленки, а коричневые, и не по коже моря, а внутри его прозрачной плоти. Просвечивается двадцать девятый вал на солнце, а внутри лохматые кофейные отметинки, и - гах!- на берег, сбивая с ног, мягкой теплой пушистой пеной. И так вторую неделю. Инфекция. Или карантин? У моря.

***
Неделю, море бесится,
Кок вздымая белёный.
Думаешь, уравновесится,
Бежевое с зеленым
Накидывая на берег
Песчаный. Да и крутому –
Нахлынет, обнимет – веришь? -
Лизнет и умчит к другому.
Брызги! Ведь море, черное!
Взвесь гривой белеет
Раздвинет грани и стены –
В пучину, вперед, смелее.
Вдох – удел устремленных,
Выдох – сгореть, не тлея, -
Плывя – удел обреченных.

Смирилось. Волны, лаская,
Смешались с бурою тиной.
И плещет, тихое, маясь,
А, может, ждет одержимых?

***
Эротическое.
Оно ждало. Почти год. Нервничало. Кидалось навстречу с первого момента появления в зоне видимости. Шепелявило. Пришепётывало. Пыталось проявить внимание, заманить, и вот – дорвалось до тела. Ноги… Лизнуло пальчики, обвило ступни, хоть брызгами пытаясь коснуться колен. Жадно обхватило бедра, обжигающим холодком пробежало по коже под грудью и накрыло. Всю. И понеслось: вплавь, по волнам, буйствуя, не пропуская ушко, одно, другое, губы, нос… Эта солёность… И не отпускало. В попытке отдышаться, вырваться на несколько мгновений, повернулась спиной. Не тут- то было. Схватило набежавшей, волнующей-ся, колеблющей-ся (субстанцией, плотью?) массой и - швырнуло. Облизало. Не только ступни… ягодицы, спину, плечи, макушку. Вырывалась, уползая. Догнало, не оставляя своих соленых шуточек, окропляя, изматывая. Достало! Удрала. Надолго ли? Ведь зовет! И так ластится. Море.

В Болгарии живет и работает замечательный художник - Митко Янков, это его работы о Созополе.