История одной песни

Неспешно вышагивая по грунтовой дороге, я в очередной раз тяжело вздыхаю. Снова и снова в голове прокручивается утренний диалог, который стал, кажется, единственным, что занимает мои мысли последние несколько часов.
...
«Мы лишь гости с других планет,
Что собрались под здешним небом.
Мы когда-то покинем свет,
Где никто из нас толком не;жил.
…»
- Нет, так не пойдет, - слегка сморщив лоб, Вилмар спрыгивает с массивного деревянного стола, на котором удобно устроился несколько мгновений назад, и буквально впихивает листы в мои одеревеневшие руки.

Я, никак не ожидавший столь категоричного ответа, рассеяно наблюдаю за действиями нанимателя, стараясь привести разбушевавшиеся мысли в порядок.

Порванные на коленках джинсы, черная майка и кеды с разноцветными шнурками придают этому двадцатисемилетнему парню сходство с мальчишкой, который только-только окончил школу. А его нетерпеливый, вечно спешащий тип личности лишь усугубляет ложное впечатление. Вот и сейчас этот чересчур активный индивид ходит по комнате взад-вперед, заложив руки за спину и бормоча что-то себе под нос. Занеся ногу для очередного шага, он замирает и, резко развернувшись в мою сторону, приближается с непонятным выражением лица.

- Я, кажется, понял, в чем заключается проблема! – заговорщически шепчет Вилмар, - Ты попросту не слушал музыку! Иначе вот это, - он самодовольно указывает пальцем на сжатые моей рукой страницы, - выглядело бы совершенно по-другому!

Тут, наконец, голос мой прорезается, и на правах несправедливо осужденного, заявляю:

- Все слушал и писал текст именно под присланную музыку. Я не понимаю, почему…

- Стоп-стоп-стоп! - хлопнув в ладоши, наниматель кривит губы и медленно так, с расстановочкой, словно поясняя маленькому ребенку, продолжает, - Дорогой Гест! Я прекрасно знаю, что ты способен написать то, что от тебя требуется. Не было времени? Ну что же, всякое случается. Просто в следующий раз сделай как нужно.

- Да здесь расхождение только в одном… - начинаю я, но Вилмар ледяным тоном прерывает мое возражение:

- Не только, а в ЦЕЛОМ одном месте! Ты представляешь, что это значит? Предлагаешь МНЕ переписать МОЮ музыку, чтобы ТВОИ слова подошли к ней?! Это даже не смешно, - сбавив тон, мужчина понимающе улыбается, - Вот если бы ты мне платил, тогда да, я изменил бы композицию, а так…
...
Простонав от досады, пытаюсь взъерошить волосы, но тут же отдергиваю руку, болезненно морщась: глубокая царапина на правой ладони - последствие неаккуратно вложенных листов - все еще не затянулась. Поведя плечами, решаюсь, наконец, сбросить одолевшую меня меланхолию и, мысленно запретив себе вспоминать произошедшее, бодро направляюсь к излюбленному мной месту.

Отказ от текста или просьба переделать оный – обычное явление среди людей моей профессии. За десять лет работы в данной сфере мне частенько приходилось примерять на себя роль переписчика собственных трудов. Конечно, очень неприятно, когда текст, в который ты вкладываешь душу, не то, чтобы просто не оценивают, а сравнивают с листочками, которые детишки используют как деньги: мол, в кругах незнающих и мусор – сокровище. Поначалу всех одолевает справедливая злость. Кто-то перебарывает это в себе, кто-то уходит… Поговаривают, что все же есть счастливчики, работы которых всегда принимают в первоначальном виде, но мне, увы, встречаться с этими легендарными личностями не доводилось.
После тысячи внесенных изменений у любого человека притупляется так называемое «чувство ценности собственных строк», особенно если он, человек, пишет не для себя. Но полностью избавиться от этого маленького эгоистичного зверька попросту невозможно. Поэтому, время от времени, когда автор полностью уверен в своей работе, слышать: «Нет», - особенно больно.

За невеселыми размышлениями, я практически добираюсь до облюбованного места: в километре от деревушки, название которой я так и не удосужился запомнить, протянулся огромный лес. Остается совсем малое: повернуть налево, пройти шагов двести вдоль, после чего углубиться в таинственный мир дикой природы и… Спустя несколько мгновений я оказываюсь рядом со стволом огромного поваленного дуба. Мох еще не успел полностью захватить этого гиганта, но года через три наверняка добьется своей цели.

«…
Мы уйдем, не оставив следов,
На границе сознания планеты.
Может быть, нам еще повезет,
И мы станем естественней смерти.
…»

Именно это дерево на протяжении целого года служит моим стулом, столом, а так же объектом бесконечного вдохновения. Здесь тебе и относительность смерти, и постепенные изменения под действием коварных внешних факторов, и удивительная случайность, когда ломаются те, кто сломаться, на первый взгляд, не может… А что уж говорить об атмосфере! Сырость, присущая многим лесам в вечернее время, а также загадочность, неустанно сопровождающая любое мрачное место – идеальное сочетание для создания нужного настроя!

Забравшись на поваленное дерево, я с наслаждением вдыхаю прохладный вечерний воздух. «И все же, как здесь хорошо. Спокойно», - улыбнувшись собственным мыслям, достаю из кармана куртки блокнот и начинаю пролистывать страницу за страницей. Все же отдых – дело хорошее, но работа сама не сделается.

Спустя несколько минут безуспешных поисков забракованного текста с разочарованием вспоминаю, что, скорее всего, в порыве чувств вырвал несчастную страницу сразу после того, как покинул Вилмара. Убрав ставший ненужным блокнот, извлекаю диктофон: небольшой черный прямоугольник с экраном и несколькими кнопками. Нажав «Play», прослушиваю своеобразную мелодию заказчика. Один раз, второй, третий… Запомнив, нахожу недавно созданный аудио-файл: за пройденное время я все же нашел силы не только на жалость к себе и кое-что записал.

Прочистив горло, бегло осматриваю силуэты деревьев - моих сегодняшних слушателей. Холодок пробегает по спине, когда воображение услужливо дорисовывает зловещие лица этим немым теням. Глубоко вздохнув, нарочито весело произношу:

- Дорогие господа! Сегодня я хотел бы представить вашему вниманию слова, написанные мною, Гестом Йенсеном, к музыке Вильмара Хансена. Правда, текст еще не до конца готов, но вы, надеюсь, простите мою оплошность! Итак, с вашего позволения, я исполню два заготовленных чуть ранее куплета!

Подбодренный молчанием моих явно «заинтересованных» слушателей, начинаю мелодично пропевать придуманные ранее слова. Стоит последней фразе слететь с губ, как в голове рождаются новые строчки, и я, окрыленный вдохновением, продолжаю:

«Но пробьет в голове механизм,
Сообщит, что пора возвращаться,
Лишь Земли мимолетный каприз
Нам позволит чуть-чуть задержаться...»

Удовлетворенный полученным результатом, прикрываю глаза.

- Хорошо вышел последний куплет, - скрипуче звучит где-то рядом.

Чуть не грохнувшись с насиженного места, резко распахиваю глаза:

- Какого!.. – рядом со стволом моего дуба возникло черное как смоль дерево высотой метра в четыре. Из-за спустившихся сумерек я был не в состоянии достаточно хорошо рассмотреть его, но тот факт, что несколькими минутами ранее оно напрочь ускользнуло из поля моего зрения, настораживал.

Выждав пару мгновений, показавшихся мучительно долгими, чуть дрогнувшим голосом произношу:

- Кто здесь?

Тишина. Та самая, которая во всех фильмах предвещает что-то не совсем доброе: леденящая душу, мертвая.

- Крыша едет не спеша, - невесело хихикнув, цепко оглядываю поляну на предмет странностей. Ничего нового, помимо черного дерева, не обнаруживается.

- Может быть, - насмешливо отвечает невидимый собеседник.

Я чувствую, как сердце пропускает удар: скрипучий голос идет из нутра этой непонятно откуда взявшейся деревяшки!

Вскакивая на ноги, благо, умудряюсь не сорваться, воинственно кричу:

- Порошки не употребляю! В говорящие деревья не верю! Пошутили и хватит!

- Действительно, хватит, - скрипнуло черное дерево и начало поворачиваться.

Не дожидаясь, пока эта громадина развернется, я пытаюсь рвануть прочь, но онемевшее от страха тело со всего размаха падает на холодную, сырую почву. Животный страх захватывает все мое существо, и я, как в лихорадке, начинаю тараторить:

- Мне это привиделось. Мне это точно привиделось.

- Да что ты говоришь? – в неприятном скрипе слышится насмешка.

Полный злости, отчаяния и сомнений я вскакиваю с земли и, подойдя к черной коре практически вплотную, кричу:

- ТАКОГО НЕ БЫВАЕТ! ЭТО ПРОТИВОЕСТЕСТВЕННО!

- Даже так… - дерево сгибается надо мной, словно гигант, силящийся рассмотреть маленькое существо у своих ног, - Кто из нас еще неестественен, человек!

Надломленные, леденящие душу слова, пробрали мое существо до самых костей. Ведомый диким ужасом я бросаюсь от этого страшного создания, желая лишь одного: убраться как можно дальше.

- Глупец! – злорадно шелестит где-то за спиной, - Ты не сможешь сбежать от правды!

Я зажимаю уши, чтобы хоть как-то заглушить этот отвратительный, дребезжащий голос.

- Вы пришли на нашу планету, – скрип-скрип.

Спотыкаюсь, но бегу дальше.

- Вы заставили моих братьев замолчать, – скрип-скрип.

Продолжаю бежать, но сознание все громче и громче завывает: «Идиот! Раз лес до сих пор не закончился, то ты бежишь не в ту сторону!». Я это знаю! Знаю! Вот только проклятый скрип раздается совсем рядом, словно этот монстр вытащил свои корни и ползет за мной по пятам!

- Вы истребляете нас, – скрип раздается совсем рядом.

Падаю, сильно ударившись правой ногой. Спустя мгновение с ужасом осознаю: «Сломал!»

- Глупые, эгоистичные пришельцы, разрушившие свои дома, а теперь покусившиеся на Землю, - звучит за моей спиной.

Из последних сил разворачиваюсь, чтобы хоть что-то ответить этому демону в «лицо», и со всего размаха врезаюсь носом в черную, пахнущую землей и чем-то сладким, кору.

Сквозь пелену, окутывающую мое сознание, слышу насмешливый шелест черного дерева:

- Ну и кто теперь неестественен?
***

Солнечные лучи радостно пробегают по стеклянным зданиям, создавая то тут, то там светлых зайчиков. Прохожие, многие из которых одеты слишком тепло для подобной погоды, спешат по своим делам. Размеренное спокойствие городка разрушается в одно мгновение веселым девчачьим выкриком:

- Привет, Лилит! - русая девчонка, лет пятнадцати, энергично махая руками, подбежала к черноволосой подруге.

- Здравствуй, Ева! – мило улыбается девушка, - Ты почему такая возбужденная?

- Потому что у меня отличная новость! – понизив голос до артистичного шепота, подмигивает блондинка, - Слышала про новый альбом Вилмара?

- Который зимой выйдет? – слегка склонив голову, уточняет Лилит.

- Ага! Но одну из песен сегодня сольют в сеть, - озорные огоньки заплясали в голубых глазах блондинки.

- Откуда такие новости? - девушка изогнула бровь, заправляя выбившуюся прядь волос за ушко.

- Ну, так Адам, не зря в конторе этого божества штаны просиживает, - пожимает плечами Ева.

При упоминании своего бывшего Лилит закатывает глаза: уж очень не нравится ей этот слабовольный парень, прячущийся за спиной женщины при малейшей опасности.

Ева, словно не замечая, а может, искусно игнорируя реакцию подруги, достает смартфон и, проведя несколько нехитрых махинаций, победно улыбается:

- А исполнителем выступит ваш покорный слуга, - после чего нажимает «Выгрузить».

«Ну конечно, - обреченно улыбаясь, думает Лилит, - куда этому трусу до такой простодушной девочки». Черноволосая никогда не говорила подруге о том, что этот раздражающий индивид попросту использует её: незачем глупышке такое слышать.

- Кстати, - голос Евы выдергивает девушку из раздумий, - Адам сказал, что именно эту песню Вилмару написал печально известный Йенсен.

- Тот, которого в психушку запрятали? – широко распахивая глаза, интересуется собеседница.

- Ага… Поговаривали, что его обнаружили в лесу недалеко от деревни Дроклинг. Парень был весь в грязи и изранен, а рядом валялся диктофон, проигрывавший слова песни на повторе.

- Жуть какая, -  морщится девушка, - Может они это все выдумали, чтобы альбом подороже продать?

- Я тоже так думаю, - с готовностью поддерживает Ева, - Просто узнали имя того психически неуравновешенного и  заявили, что он песню написал... О, готово! – на экране радостно мигает сообщение «Выгрузка завершена!» - Послушаем хит будущей зимы?

- Включай уже, - подгоняет подругу собеседница.

Из динамика звучат до рези в ушах надоевшие одному несчастному слова:

«Мы лишь гости с других планет,
Что собрались под здешним небом.
Мы когда-то покинем свет,
Где никто из нас толком не;жил.

Мы уйдем, не оставив следов,
На границе сознания планеты.
Может быть, нам еще повезет,
И мы станем естественней смерти.

Но пробьет в голове механизм,
Сообщит, что пора возвращаться,
Лишь Земли мимолетный каприз
Нам позволит чуть-чуть задержаться.

Но не вечны Земные часы,
И терпенье Вселенной гранично.
Мы лишь гости, что вправе уйти,
Чтобы вновь где-нибудь очутиться.»

Стоит песне окончиться, как полупустая улица наполняется звонким девичьим смехом:

- Ахаха! Нет, они серьезно?!

Ева непонимающе смотрит на веселящуюся подругу, ожидая какого-либо объяснения. Отсмеявшись, Лилит беззаботно машет рукой:

- Не бери в голову, дорогая, - и, лучезарно улыбаясь, добавляет, - Напомнило одну старую историю!

Схватив, подругу за запястье, черноволосая увлекает Еву вперед по залитому лучами осеннего солнца асфальту, отмечая про себя, что песенка точно будет вирусной.