Сказка про исписанного тебя

За весь прошедший месяц не было написано ни одной строки, подтверждающей или оправдывающей  факт твоего наличия в этом мире. Ни единой. Медитация на спасала, книги тоже. Лечения не было. Добрые советчики лениво качали головами со словами: "Диагноз на лицо - исписалась, милочка!"

О том, что ты сама думаешь об этой ситуации, никто, разумеется, не спрашивал. Да и зачем, если ты в принципе не в состоянии ни о чём подумать. Диагноз на лицо, лицо на плаху, руки за спину...

О том, почему не спасала медитация, говорить не хотелось, а не говорить - не моглось. Заткнуть свой внутренний диалог всегда сложно. Но когда кроме этого диалога в тебе ничего не осталось, подобная роскошь становится непозволительно невозможной.

И вот ты сидишь в углу распадающегося дивана, в максимально расслабленной медитативной позе и наблюдаешь, как слабые, едва заметные частички тебя разлетаются в разные стороны.

- Самооценка, стой, ты куда? - кричишь в воздух, словно от этого что-то может поменяться.
- Я - нa***, - отвечает, - отсюда. Переезжаю. В лес. Надоело.
- Но, может, ещё передумаешь?
- Неа, - хихикает, - далось мне твоё подсознание, Бездна упаси. В лесу хотя бы воздух свежий и коридор зелёный, а не эти твои "не могу", "не выходит", "не получается".
- А если я тебе мандалу нарисую, ну или там браслет на ногу сплету, тоже нет?
- А не пойти ли тебе вместе со мной, Алисия? - спрашивает. Нет, ну она ещё спрашивает, видели её?..
- Ну ладно, хрен с тобой, - отвечаешь. Ну не спорить же с ней теперь, в конце концов,  - Кофе хоть свари напоследок. И дверь закрой, коридоры не пали.
- *звук закрывающейся двери*
- Эй, а кофе?
- *звук обрывающегося смысла*
-... И дверь.
- *отсвет разверзающегося коридора*...

в е ч н ы й в ы п а д

.