Стихи, часть II

Оценивать собственные стихи (вирши) – занятие тщеславное и абсолютно бесперспективное. Я могу лишь сказать о том, что для меня внутренне насущно. В 2017-м случилось три знаковых стихотворения – «Письмо» (май), «Сестре» (октябрь), «Держи» (ноябрь). Речь не о стиле или слоге. Это моё «селфи» в те жизненные периоды. Зеркало чувств с точностью до оттенков.

Но друзья и читатели сочли иначе. В топе лайков-откликов – юмореска «Баттл Ава vs Граф», которую я написал за час «от ума», как интеллектуальное развлечение и «ответ» баттлу Оксимирон – Гнойный. И самое популярное – «В час, когда…». Филолог, которого вывезли на родную Волгу, что-то накарябал от ежечасных впечатлений в течение недели...


В уходящем 2018-м «пришло» немногое. Год начался с тяжёлых ощущений, в том числе политических (стихотворение «Не римскому другу»). Осень принесла уже полюбившуюся друзьям «Встречу». Иные стихи – скорее, наброски, «мысли вслух» и вне претензий на художественную ценность даже для близких.

За исключением, быть может, «прозы в стихах», «путевой заметки» после поездок по области – «100 километров». Вышло спонтанно и на любимом «потоке», с минимальной правкой в домашней тиши. Прототип – посёлок Сад-Город в ста километрах от Самары. «Легло» в душу именно там, дописалось в уме по пути домой в пятницу, 25 мая.

Получилось ли передать настроение глубинки, которое я ощутил в тот день – судить не мне. Скажу лишь одно. Жизнь. Которую едва ли возможно представить горожанам, капризно ворчащим, что на ста сортах колбасы в супермаркете не сегодняшняя дата, вместо цыплят в продаже только куры и нет свежего молока жирностью 3,5 в пластиковой бутыли.

Зашёл в магазинчик купить в жару минералки, сигарет и выпечку (ехать до Самары почти полтора часа). Услышал обрывки пары разговоров, а до этого с полчасика (пока товаровед принимал документы) обозревал окрестности. Нет там ни «сада», ни «города». А жизнь – есть...



***


100 километров

Тоскуя о судьбе родной обители (пристрастно-патетично, словно брат) я напоил себя успокоительным, его рецепт - банально-простоват. Когда нахлынет вновь кручина томная, бессмысленно круша всё молотком, я лицезрею области огромные, что невозможно обойти пешком. Меня, гуманитария рассейского (филолог - это слишком высоко) привычно тянет ко всему житейскому - туда, где Главный очень далеко. Держа блокнот (простите, не продвинутый) рука слегка дрожит от мыслей с мест: ну, в самом деле, где же это видано - поэтика названий, горы, лес; тогда поэт становится философом, смиренно размышляя лишь о том, что всё это дано Тобой не просто так, а смысл - сокрыт (и мы поймём потом). И где-то на развилке между сёлами, с табличкой ржавой про тоннаж моста, ты катишься уже вполне весёленький, дорога - путеводная звезда. И не томит столетне-неухоженный, огромный и бессмысленный пейзаж; и даже грязь дорог, давно не хоженых, не вводит в апокалиптичный раж.
 
Так едешь ты - не нужный, да непрошенный, вкушая неустройства романтизьмъ; случается, что местные прохожие - кивают, поспешая в магазин. Смеркается неспешно и по-летнему, прохлада лижет древности домов; церквушка, что возведена на Сретенье, закрыта в семь под звон колоколов. Внезапное и внешне-беспричинное, веселие тут в воздухе парит: давно ушла в запой тоска кручинная, а Истина - лишь местный колорит. Плевать на календарь: сегодня - пятница, водораздел в извечной суете - у Любки, вон, корова отелятилась, Герасим всех кутят раздал родне. В субботу не грозит похолодание, погода для рыбалки - в самый раз; и наблюдая это мироздание, я накарябал пару слабых фраз. И в том самодостатке неустроенном, едва ли осознав его исток, однажды я вернусь к своим историям... (Лишь об одном прошу. Дай только срок...)
 
 
(25.05.2018, 100 км. от Самары)


На фотке - после ста километров где-то на даче :)