Балет... прикосновения рук

Балет… как красиво можно назвать прикосновения рук.

Два человека словно говорят. Здороваются, легко и неспешно проводя пальцами друг по другу.  Украдкой, короткими движениями. Словно случайно, в сцепленных ладонях дернулась рука. Легко скользит по тыльной стороне твое «привет».

Не спеша тепло возникает между рук, сцепленных в замок. И хочется говорить. Ты разжимаешь пальцы и выпускаешь жар наружу. Он ведет тебя. Как ребенок, ты называешь первые «слова». Ты зовешь, прикасаешься, пробуешь вновь и вновь. Какая расслабленность скользит с каждым новым движением в твоих руках – они так податливы. Ты мне отвечаешь. И я тебя слышу.

Объятия. Да, руками можно объять. Обнять. Все тело. Душу, до которой никогда не достанешь. Обнять крепко, стыдливо, словно чувствуя, как чересчур сдавливаешь. Невмоготу отпустить... И все же осознав — отпускаешь, разжимая ладонь. Ты такой легкий и крепкий. Смешно сравнить, будто хорошо выдержанное шампанское…

Потом наступает пауза. Да, да, и в таких разговорах бывают паузы. Напряженно раскрытая ладонь застывает одна в воздухе. Причудливо согнуты пальцы. Чего она ждет? Что ты хочешь? Что спрашивают твои руки? Я касаюсь её мягко, но не слышу ответа. И здесь есть трудности перевода. Понимания. Будто иногда говорим на разных языках. Или на одном – но все равно не понимаем.

Знакомо? Я раз за разом захватываю твое молчание, вкрадчиво и упорно перебирая палец за пальцем, прижимая к себе тонкой кистью. И отпускаю. Ты ждешь. Напряжение падает. Не всегда люди отвечают на вопросы. Не всегда понимают их. Это не мешает жить. Если я хочу слышать. Если ты продолжаешь кричать «говори мне!». Как лавина чувств, срывается и изгибается ладонь и резко захватывает мою. Жестко, несдерживаемо. Показывая. Убеждая. Склоняя. И я расслаблю пальцы, дам себя поймать… И легким бездействием сниму пыл.

В разговоре есть интонации. Нежные – когда прикосновение скользит от самого ноготка, вниз до запястья. Так широко разливается это движение. Ты понимаешь, как много твоих рук, как способны они чувствовать, где, по-разному.

Страстные нотки – разве можно поймать руку в капкан? Дотянувшись второй рукой, прижав. А первую – раскрыв. Как самого себя. Как бросив вызов – «посмотри на меня». Снова твои жаркие пальцы застывают в немом ожидании. Потом нетерпеливо требуют, перекручивая мои пальцы между фаланг. Сжимая в одну точку. Сильнее, сильнее. Белеют кончики, набухают мышцы, наливаясь кровью. Схватишь. Держишь. Не останавливаешься. Жарко, нечем дышать. Словно напряжение гонит и гонит тебя до самой точки…

И легко. Становится легко. Ты отпускаешь. И я чувствую свежесть. Глоток воздуха. Умиротворение. Играю. Беззаботно. Бодаюсь. Хватаю руку и борюсь с ней. Зачем? Хочу вызвать твою улыбку. Она так прекрасна. Склоненная голова. Полуприкрытые глаза. Наблюдаешь, улыбаешься. Ты красив в эти секунды.

Мы словно выучив за ночь другой язык — говорим откровениями. Словно озарение полиглота. Говорим там, где нет других. Где слышим только мы с тобой.

Ты говоришь. И тебя можно понять. Ты сам меня понимаешь… Говоришь прикосновением рук. Касаешься меня, трогаешь душу. Замечаешь ли? Словно проводя по струнам гитары. Настраиваешь её, прижимая лады. Следуешь ко мне. Или я так отчаянно хочу выйти наружу?

Это больше, чем секс. Ты словно читаешь стихи из самого сердца. Где тембр не важен, и буквы не важны – ты мурлычешь, и твоя вибрация идет по телу. В каждой дрожи – твои поэмы.

Балет - как прекрасно это можно представить. Я соскальзываю в это чувство, ощущение своего тела. Твоего тела. И ненужный словесный шум уходит из головы. Нет языков, перевода, этимологии, правильного звучания.

Вверх и вниз по качелям. По горкам. Поднимаясь от встречного потока ветра, и срываясь с водопада. Жар, холод.

Разная привычка говорить. Разные слова. Температура. Даже цвет рук — разный. Это все настолько в новинку. Всего лишь касаясь, ты рождаешь тысячи «слов», но так их уже не назовешь. Балансируя на грани тела, желаний, эмоций, мы уходим в транс. Словно вливаемся друг в друга через тонкие точки – ладони, запястья, ноготки.

Я чувствую, как льются твои речи с кончиков пальцев. В них столько потока, скорости. Я не все могу разобрать. Как нахлынувший водопад, так долго прятавшийся за камнями до весны. Но это бесподобно. Это чувство растворяет меня. Манит. Рождает радость.

Это намного больше, чем секс. Круче, чем разговоры до утра. Изгибы рук – как изгибы желанного тела. И все равно – души. Это что-то новое.

Это твой балет. Мой разговор. И наша ночь.