Ножницы

На дворе стояла глубокая осень, та самая, про которую пишут в книгах, так любимых мною с детства - то серая и грустная, то яркая и живая. Внутри меня уже долгое время живёт лишь первый вариант, словно бы на меня пролили банку серой краски и она больше не смывается. Тем временем вокруг царит осень вторая - огненная, возле меня стоят деревья, нежно шурша жёлтой листвой и будто призывая посмотреть куда-то наверх, давая знать, что там меня ждут. Я не слушаю, мерно покачиваюсь на старой качели, она скрипит при каждом движении, за ней следует моё тело и волосы, их тёмный блеск отражает моё состояние, глаза, столь же чёрные, не видят ничего, кроме воспоминаний, с которыми пора расстаться.
 
Из собственного черно-серого мира меня выводит стук по калитке, не сильный, но настойчивый, несущий с собой энергию. Я тянусь к ней, не знаю, зачем.
Открываю деревянную калитку и вижу за ней мужчину, внешность его не поддается глупым описаниям - рост такой-то вес такой-то, он состоит из целостности, сильной мужской, той, которую называют редкой. Внешне он очень прост: синяя рубашка и белые брюки на хорошо сложенной фигуре, но главное - глаза, в них я вижу танцующих чертиков, они задумали нечто особенное. А пока, всего лишь спросили меня: "Соседка, у вас нет ножниц? Я недавно переехал и в своих коробках не нахожу ничего, кроме новых коробок, не поможете? Иначе я не распакуюсь". И тут он улыбается, открыто и искренне, как это делают дети. Давно не встречала такой улыбки...

Выведя себя из необычного состояния вдохновленности посторонними глазами, голубыми как морская вода в покое и улыбкой ребёнка, я отвечаю: "Конечно, подождите минуту". Затем прохожу в дом и быстро нахожу искомый предмет - длинные ножницы с красными ручками - память о моей бабушке, она всегда говорила, что ножницы в доме должны быть заметными и острыми, мало ли к чему заведет жизнь. Как она была права... Подхожу к незнакомцу, передаю ему свою находку и со мной случается странность. По руке пробегают мягкие и одновременно острые мурашки, приподнять голову мне не даёт то ли смущение, то ли желание не отпускать эту руку. Неважно, я чувствую, что он испытывает то же самое, от этого мои ощущения становятся сильнее, тело как будто опять оказалось на качели и взлетело высоко-высоко, к самому небу.

А серая краска внутри меня сменяется на алую, она заливает меня и мне не хочется сопротивляться.