Стихи мои нашёптывают в уши,
Совсем не тем, кто должен слышать их.
И на бумаге строки чёрной туши,
Рисуют мир безумных и слепых,
Бродящих по болотам чужих мыслей,
Среди подделок сгнивших аксиом,
За мёртвыми огнями ложных «истин»,
Не тем, с рожденья кто прощеньем наделён.
Быть может перекладывают в ноты,
Художники в акрил и акварель.
На рампу сцены вздёрнет где-то кто-то,
А может быть и в рамочке на дверь.
Стихам моим находят примененье,
Удобным каждому, как гвозди бытия.
Мешает всем, пожалуй, вдохновенье,
В желании скорых проводов...меня.
Почитатели
© Copyright: Антонов Денис, 2018
Свидетельство о публикации №218102701874
Свидетельство о публикации №218102701874
Рецензии