Скажу вам, не тая

Скажу вам, не тая: так вышло – попросили…
Прошелести, мол, друг! Порадуй, мол, народ,
Трудящимся ответь (не напуская пыли)
Что значит для тебя, парниша, твой завод?

Смогёшь – плесни словцом и за родную службу,
А в остальном – карт-бланш тебе и в руки – флаг.
Неплохо б завернуть и про мужскую дружбу,
И трудовой порыв, мозгов и жил напряг.

Пропой свою любовь родимому гиганту,
Прославь своим стихом сто пятый или НАК
(И, кстати, здесь слегка плесни дезодоранту),
А в остальном – карт-бланш тебе, ты знаешь – как.

Уместно – и весьма! – пожалуй бы, отметить
Дирекции своей неоценимый вклад.
Ты опиши. В верхах ведь могут и заметить
Короче так – возьми и постарайся, брат.

Да вот еще: найди в архиве стенгазету.
В одном из номеров – там нужный был прицел
И рифма – ого-го! (тебе лишь по секрету),
А в остальном – карт-бланш. К субботе чтоб успел.

Ну что же, я смогу – подумалось мне после.
Ведь не роман в стихах писать и не сонет,
Не про фемину ту, что не догонишь в Осле!
Возьму и сочиню, приму благой совет.

Я пять ночей не спал – все скреб пером бумагу,
Стараясь не пустить на службу свою срам.
Я в деле проявил известную отвагу,
Но понял лишь вчера: мой опус – ни к чертям!

И, протрезвев тогда, я принял корвалолу,
Ребенка проводил с корзиной на базар,
Жену одел-обул, с войной отправил в школу,
И на работу сам. А там – сплошной угар!

А там – семь тем в крестах, опять же – «холодилка»,
И авторский надзор и мелкотемья воз,
Подрядчик – тот еще порядочная пилка
И шкурой чую уж, что отпуск мой – вопрос.

Я лахи – под пиджак и на градирню ходу!
Проветрить мозжечок – вот это в самый раз,
Обмер произвести, черпнув туфлею воду –
Какие пустяки! – еще придет мой час.

Стремяночка звенит отметкой двадцать с лихом…
Скребусь по ней. Зачем? Ну, значит, есть нужда!
На мне уж смазки пуд – здесь нету места психам.
Один неверный шаг – и едешь в никуда.

А снизу паренек – он держит мне рулетку.
В нем чувствуется толк, пускай и молод он.
Мы молча с ним берем последнюю отметку,
Короткий перекур – как будто есть резон.

Хотя ни он, ни я с рождения не курим,
Но мысленно дымим кондовый табачок.
Мы даже глаз слегка от дыма, вроде, щурим
И делаем плевки в бетонный пятачок.

И здесь, в дыре времен и сжатого пространства
Приходит, наконец, желанный проблеск тот,
Без шелухи словес, без всякого жеманства –
Ведь я смотрю в упор на мой родной завод.

Вот этот паренек в очках – стажер, быть может.
Стажер сегодня он, но завтра – это ум.
Лопатками на пол он сопромат положит,
Хоть и заочно – пусть! Зато не наобум.

И слесарь на «нуле», что нас внизу встречает –
Он золотом в зубах нам освещает путь,
Душевно материт и пальцы загибает:
Что нужно соблюдать, чтоб шею не свернуть.

Потом у проходной веселые мужчины –
Идут они домой и мало им забот,
И с «ширпотреба» мне знакомые марины,
Тамары, раи – вот! Вот это – мой завод!

Скажу вам, не тая: я писарь – не от бога
И обещаю бросить эту срамоту.
Товарищи, прошу: судите меня строго –
Я оду не сложил. Ату меня, ату!