Бесконечная история

Эссе


   А я по-прежнему живу в Москве, вернее рядом с ней – на подмосковной даче. Мне так удобнее. Моя большая семья, похоже, смирилась наконец, с моими причудами, хотя и не совсем. Несмотря на все старания, они все еще не могут приспособиться к моим переменчивым настроениям и ветреным порывам чувств, и видимо, поэтому до сих пор не научились прощать мне вздорный характер, когда я пишу очередное произведение. Но случается это, сами понимаете, не каждый день, а по неизвестному даже мне расписанию. Расписание записано в моей записной книжке много лет назад. Вот только даты в нем не обозначены, а пункты назначения состоят из названий рассказов, повестей, романов и стихов. Они приходят ко мне сами - каждый  в свой срок: иногда, через месяц, иногда – через год. А могут, и через два… и через десять лет. Но приходят обязательно. Все. Потому что точно знают – я жду их. С нетерпением. И они меня не подводят. Пока, во всяком случае. Когда же расписание срабатывает и срок наступает, то я, как говорит моя жена,  «начинаю паковать чемоданы», и мои родные на меня обижаются. Но я ухожу, не оглядываясь,  потому что с тихим скрипом уже приоткрылась потайная дверь в волшебную страну воображения, и я не в силах отказаться от того, чтобы не шагнуть туда снова.
      Глубокая, темная ночь за окном мокрым от слез осеннего дождя, тоскующего по ушедшему лету. На моем заваленном исчерканными вдоль и поперек бумажными листами столе ровным, неярким светом горит старая настольная лампа. Причудливые сизые облака табачного дыма тонкими слоями стелятся в воздухе, переплетаясь с восходящими потоками сквознячка, тянущего их за собой сквозь щелку приоткрытого окна. Но ничего этого я уже не замечаю…

  Оттолкнувшись от дощатого причала письменного стола, я плыву в жарких и томных волнах Воображения, омываемый ледяными подводными течениями Прозрений.  Меня затягивают бурные водовороты Сюжетов, терзают ветреные порывы Сомнений,  захлестывают приливы Озарений и разрывают проливы Неудач.  Залетевшие из неведомых миров горящие кометы  Любви и Ревности падают рядом, вздымая гигантские цунами Страстей. Незыблемые айсберги Преданности осыпаются крошевом Отчуждения. И только слабые ручейки Искренности чудом проносят меня между коварными  скалами Лжи и Предательства. Но дикие ураганы Желаний разносят в пыль редкие островки Целомудрия. В темном небе сверкают неоновые молнии Ярости, а в низких грозовых облаках переливается всеми цветами радуги Вечное Сияние Любви.  И я неотвратимо тону в этом безумном круговороте мечты и реальности, почти безвозвратно потерянный для настоящего, и совсем одинокий в бескрайней Стихии Чувств. И мне уже не нужен никто, кроме моих героев, среди которых главное действующее лицо я сам. Да, я живу среди них, ощущая все пряные ароматы и изысканные вкусы приключений, страдая от любви и разочарований, остро переживая их радость и боль. Я улыбаюсь, когда им смешно, и не отираю с лица слез, если они страдают. И мое глупое сердце, переполненное непридуманными страстями, разрывается от любви, тоски и нежности.  А они, остро чувствуя то же, что и я, отвечают мне взаимностью. И этот неуловимый, призрачный миг нашего единения открывает передо мной новую, еще неизведанную грань между Вымышленным и Настоящим. И лишь далекая путеводная звезда Удачи указывает мне редкие маяки Надежды, слабо брезжащие в клубящемся тумане Ощущений. Именно они, пробуждают во мне скрытые силы для продолжения этого захватывающего путешествия: пусть - в других мирах, в другой жизни, в третьей или сто пятнадцатой реинкарнации, в другом времени…  Но всегда в направлении  Любви. 
   
    Сквозь запотевшее оконное стекло падает мутный свет сиротливо покачивающегося на ветру уличного фонаря.  Светает. Стопка исписанных страниц приютилась на краешке стола. Я поднимаюсь, и выключаю свет. Пора. Меня все еще ждут мои близкие на родном берегу. И я по-прежнему люблю их, и поэтому возвращаюсь. Всегда. Видимо, это и есть  моя  Бесконечная История.
               
                *  *  *