Я разбил вазу

Я был неосторожен. Я разбил вазу.
И вместе с ней разбился весь мир на мириады осколков. Разлетелся вдребезги.
Я смотрел на осколки.
Как будто вазы нет, как будто вместе с ней пропал узор из пышных розовых пионов, обвитых бледно-зеленой листвой.
Мне оставалось лишь собрать стекло с пола и выкинуть вазу из своей жизни.
Опустившись на колени я поднимал стекляшки одну за другой. Нарочито порезал палец, чтоб посмотреть, как кровь течет по пиону на разбитой вазе.
Я запомнил момент потери: как я, превозмогая боль, продолжал убирать крупные осколки. Не задумываясь, что не имею понятия, как поступить с мелкими частичками.
Они разбрелись по полу. Их вроде нет, но они всюду.
Они пронзают кожу, медленно проходят внутрь и остаются.
Слишком мелкие, чтоб обращать внимание.
Слишком разные, что с ними разобраться сразу.
Моя кожа чешется, стекло царапает каждый сантиметр моего тела и моей души.
Значит ли это, что я сам стал вазой?
Значит ли это, что когда я разобьюсь, мое тело расколется на миллион частиц, которые найдут жертву, чтоб причинить боль?
Наверняка так и есть.
Моя ваза разбилась так давно… Иногда мне кажется, что она была уродливой.
Цветы на них были слишком вульгарные.
Форма была неаккуратная.
И моя кровь вовсе её не красила.
Тогда я раздираю кожу в кровь, вытаскивая мелкие осколки.
Я не смогу достать их все, но хотя бы несколько все же получится.