Никто не спрашивал

В городе, мрачном, как тень, но при этом сияющем, как рассвет, начинающемся с тебя и заканчивающемся тобой, ничего не случится, пока ты не надумаешь открыть глаза. А ты ведь и не думала, верно.

Ну подумаешь, город. Да что там, подумаешь - мир. Ну мир и мир. Сколько их таких? Все не пересчитаешь, да ты и не собиралась.

Всполохи тьмы не станут вдруг обращаться в свет. Серое небо не станет розовым, как десерт. Ничего не поменяется, пока ты не встанешь и не начнёшь менять, но ты обессилена.

Листья не перестанут падать с неба на голову, люди не закончат свои пустяковые дела и не станут новыми создателями. Ничего не сдвинется с места. Так и останется стоять здесь, опустошенное, неживое.

Никто не придёт и не спросит, что ему делать, чтоб всё это поменять.

Ты никому не ответишь, зачем этот мир создавали и кто его автор, которому всё равно, почему не меняет здесь ничего, почему не писал свои первые недонаброски в стол, а оставил их жить и страдать, но не знать иного. Почему бледно-розовый приторно-бесконечный день обращается в вязкий кофейный вечер, в чёрную, угольную ночь. Почему город покинет идущий, и почему застыв на месте тоже можно уйти, но по-другому.

Ты никому не ответишь на эти вопросы.

Потому что никто
никогда
не спрашивал.