Написано сто километров строчек,
Измятых сто листов лежат в корзине,
И вереница вдаль летящих точек,
И ряд вопросов нераскрытых стынет.
Сомнениями давят запятые -
Они стоят, как на дороге кочки,
Слова красивы внешне, но пустые,
Как будто нераскрывшиеся почки.
И ожидают продолженья мысли
Тире - их почему-то стало больше,
И мысли неуверенно повисли -
Их путь к строке тернистее и дольше.
И строки не пестрят уже нарядом -
Они теперь всегда в одежде строгой,
Идут под чьим-то неусыпным взглядом,
Наполненные внутренней тревогой.
Куда-то подевалась их беспечность,
И ветреная вдруг исчезла смелость,
Забвением туманным скрыта вечность,
Звездой печальной светит неумелость.
Магнитом тянет белый лист бумаги,
Рука рисует чувственные строки,
О, сколько в них сомнений и отваги -
Но лёгкой нет у творчества дороги...
Нет у творчества лёгкой дороги...
© Copyright: Бреус Светлана, 2018
Свидетельство о публикации №218110100752
Свидетельство о публикации №218110100752
Рецензии