Я нарисую жизнь

Жила-была художница. В городе, через который проходил фронт военных действий. Проходил, проходил и прошёл, оставив за собою странный, полуразрушенный быт людей, которым было некуда уйти. Дым пожаров, воровство и голод. К сожалению, такие города есть. Даже в то самое время, когда вы слушаете эту историю.

Её звали Ира. И, рисуя свои картины, она вполне понимала, что они, скорее всего, не увидят выставок. Но зато это разрешало ей не трястись над ними. Некоторые рисунки приходилось наносить один поверх другого - ведь достать холсты в городе, где порой трудно было достать и хлеб, казалось совсем уж сказочным делом. Ирина не переживала. Не то, чтобы она была так смиренна, наверное, просто разучилась. Так бывает, заканчивается внутри то, чем люди умеют расстраиваться. Лишь несколько картин были неприкосновенны для переделывания - на них Ира осторожно и нежно нарисовала тех, кого любила в том прошлом, что казалось теперь не более настоящим, чем размытая слезами акварель.

А ещё она помнила все свои сюжеты наизусть. Память - лучшая сокровищница чудес. Самая надёжная. Картины приходили во снах, необычных, ярких, куда реальнее и интереснее дневного мира. Баюкали душу художницы, давая краткую передышку от страха. Древний Лес сплетал замшелые корни и ветви в магические узлы, о, не заблудись тут, случайный путник! В поле, среди спелых колосьев, танцевали дикие свои танцы Южный и Восточный ветры, сцепившись крыльями. Неземные плоды и цветы ждали свою создательницу по ночам, лелея завораживающие ароматы в своих листьях. Звери и люди, живущие в мире... Восход солнца над заснеженными округлостями предгорий... Вот такие сны.

Утром раздался взрыв. Дом, где жила художница, вздрогнул, замер, оглушённый звоном и в мгновение ока стал сплошным огнём.

Она кричала. Конечно, кричала. Но не услышал никто. Обычная история в этом городе. Судьбы, брошенные в огонь войны. Ира заткнула щель под дверью влажным полотенцем. Нечего было и думать пробраться через ревущее пламя. А окон в каморке, где жила художница, всё равно и не было. Она горько улыбнулась. Только ждать неизбежности... Погладила с грустью альбом своих рисунков, окинула взглядом холсты. И они сгинут, какими бы волшебными и прекрасными ни были.

И вдруг она поняла, что нужно сделать. Посмотрела на тюбики с краской - не так много, но... но что если... Пальцы сжали кисть с тем упрямым порывом, что граничит с отчаянием. Ира рисовала дверь, из всех цветов. Дверь на стене... Во весь рост. Пустые тюбики падали на пол, брызги драгоценного волшебства с небрежной смелостью разукрасили всё вокруг. Нельзя было думать, что не получится. И нельзя было отвлечься. Дым уже просачивался  в комнату.

С нарочной медлительностью Ира закончила рисовать дверную ручку. Это невозможное оттягивание момента, когда выяснится, что это была последняя глупость в её жизни. Огонь был уже в комнате, когда она закрыла глаза и протянула ладонь. Коснулась округлого металла, и, не успев удивиться и обрадоваться, только рванула на себя неожиданно  легко поддавшуюся дверь. И шагнула, прямо в грохот своего сердца. Получилось!

Дверь сомкнула реальность за её спиной, унося кроваво-чёрную гарь. Под ногами - зелёная и мягкая трава. До горизонта - целый луг фиолетовых цветов, дух захватывает! И весь мир вышел к ней навстречу. Весь созданный ею мир. Как давно она не видела родных и их улыбок. И маму...

- Здравствуй, принцесса Ирис.
Южный Ветер улыбнулся и вплёл в её волосы аромат душистых трав. А был ли пожар и была ли та страшная война в небольшом приграничном городке?

Дом выгорел дотла, не нашли там ничего и никого. Да и не искали.