3. 11. 2018

Рваные ,истрёпанные,разноцветные лоскуты моих слов и снов.
Первый лёд,с трещинками и вмятинами.
Точность выжженных на дереве линий.
Образ проявляет себя в напряжённости невыразимого,но пытающего тебя и заставляющего продолжать продолжая,ища более точную формулировку и ты пробуешь вместить в промежутки ,в паузы остатки своих мыслей, которые здесь,именно в этих символах,в этих чёрных пикселях,которые ты видишь на своём экране,ты прикасаешься к ним своим пальчиком,перелистывая,останавливаешься и смотришь в окно,там ночная тишина и огни большого города.
Ещё одна зимняя эпопея , ещё одна попытка объять необъятное , ещё один вариант постижения действительности,на этот раз через фильтры именно моих восприятий.
Первые дни ноября,серое мелькание лиц,многочасовое виртуальное камлание,обрывки разговоров, и опять сны,тёмные, неповоротливые,гнетущие.
Из динамика хриплый голос Курта,параллельно голоса людей,находящихся в экстазе от радости сиюминутного обмена эмоциями, мыслями,мнениями.Разношёрстная публика.Каждый личность,со своими претензиями к миру,фантазиями и комплексами ,мечтами.Всё это похоже на фарс,на громадный человеческий спектакль,со своими законами жанра.Автор ты.Все реплики заранее прописаны,от тебя требуется лишь немного фантазии и внутреннего усилия окаймить это всё трудом своего сознания и выудить понятный для тебя смысл.И уже лёжа в тёплой ванне,ты дописываешь эти строки,уже три часа ночи,и нужно ложиться спать,ибо завтра с утра снова в путь,к своей повседневности.Слышно заунывное дуновение ветра за окном,тебе тепло и безмятежно.После непристанный автобусный гул,покашливания,люди,как манекены,уставившиеся в привлекающие своей пестротой картинки.Мир просыпается,потужно,не спеша,твоё сознание просыпается вместе с ним.Обычное рабочее субботнее утро.