Про мужа и мятую рубашку...

Сломался утюг. Из гладильной системы. Не совсем сломался, просто перестал выдавать парные пшики с должным напором. Вещи чуть разравнивает, но нежно, точно массажер... Новую систему покупать дорого.  Муж взялся чинить. Разобрал и забыл. Спохватился, когда рубашки в шкафу закончились.
Ничего мне не сказал, надел мятую и пошел на работу.
В оправдание скажу, не совсем уж мятую, все же сушатся рубашки на плечиках... Но хищный взгляд умеющих строить глазки заметит...

Я заметила, когда провожала у двери. Можно еще было что-то предпринять, но благоверный наотрез отказался.
Смотрела в окно ему вслед, выискивая туман в окрестных низинах. Туман - тот же пар, только холодный. Если есть, значит, возможно, в дороге образ помятого мужа еще сгладится...

Вечером утюг чинился-чинился, да так и не починился. Супруг сказал, что возьмет его на работу, там есть какой-то хитрый прибор, который точно поможет.
Он завернул утюг в пакет. В почти прозрачный. Я подумала, что муж в мятой рубашке и полуразобранный утюг под мышкой будут смотреться весьма гармонично, - вздохнула с облегчением.
- Слушай, - сказала я. - Если даже не успеешь починить, ты обратно, на ночь, утюг все-равно принеси. Ладно? Завтра снова заберешь...

--------------------------------------
А ведь буквально пару дней назад, когда мне задали вопрос, что для меня важнее, собственное мнение или мнение окружающих, я очень уверенно ответила:
- Конечно, собственное!