Глаза смерти

Обычное дежурство на скорой. Весь день не заезжая, перехватив обед на бегу, ждешь ночи. Ужин тоже не с первого раза дают. Но ночью как то потише, поспокойнее. Спокойно перекусив, сижу потягивая кофе. Хорошо… Даже ненавистные карты вызовов написаны. В комнате приема пищи в это время всегда много народу. Молодежь наперебой рассказывает интересные клинические случаи, а "метры" своей профессии сидят и тихонько улыбаются глядя на молодой задор. Вошла молоденькая фельдшер, в глазах  растерянность и слезы.
- Инга, что случилось? Ты прямо как призрака увидела, спросила Михална. Михална - врач кардиолог с огромным стажем. Очень добрая, внимательная тётка, за плечами которой наверное было всё, что может быть на скорой. Многолетний стаж работы не наложил на неё отпечаток червствости и безразличия. На её счету много благодарностей от больных. Но речь сейчас не об этом.
Инга бросила папку на стол и практически не глядя плюхнулась на стул.
- Да не тяни кота за все подробности, рассказывай.
Фельдшер видимо не знала с чего начать.
- Представляете, он умер, ну вот ни с того ни с сего, взял и умер. Я ему реанимацию начала делать, а он…  Дальше Инга разразилась слезами.
Михална молча поднялась со стула и подошла к девчонке. Гладя её по волосам, она, по- матерински, начала:
- Ну - ну, не надо так. У каждого доктора свое кладбище. Чем больше стаж, тем больше оно. Что, отсчет начала?
Инга, всхлипывая, подтвердила слова врача.
- Никогда не забуду его глаза. Даже после того как умер, он на меня смотрел..
- Девочка моя,- сказала Михална,- эти глаза ты ещё не один раз увидешь. И каждый раз они будут смотреть на тебя, как бы спрашивая, " ну, в этот раз кто кого".
Галдёжь в комнате утих. Все очень уважали и любили послушать Михалну. Та же, как будто не замечая перемены обстановки, продолжала…
- Вот ты говоришь, никогда не забудешь глаза этого умирающего больного, а почему? Чем они так запомнились?
Инга, всхлипывая, посмотрела на врача. Повисла тишина.
- Ну, они, они такие голубые, такие… не знаю я как объяснить.
- Я тоже помню глаза всех своих пациентов, которых реанимировала. Говорят, что смерть это старуха в балахоне с капюшоном и с косой, у нее нет лица, нет эмоций. Не знаю… Не видела её никогда. Но вот глаза… Они были и карими, и зелеными, и голубыми, и серыми. Одни смотрели с испугом, другие надменно, третьи с мольбой, иные с раздражением, насмешкой, вопросом. И всегда она смотрела на меня глазами пациентов. Как ее глаза злились, когда реанимация была успешной, казалось, к этим бы глазам, да косу, никто бы не ушел. И как эти глаза торжествовали, когда ты констатировал смерть. Иногда надменно смотрели, дескать куда вы людишки лезете. Иногда со смирением и кротостью, как бы благодаря, за то, что не смогли.
- Так какие же глаза у смерти? - спросил Пашка, студент 5 курса института.
 - Они чёрные как ночь, бездонные как космос, ответила Михална.
- Страшно и безумно красиво. Почему я об этом раньше не думал, - сказал Пашка.
- Наверно и они, те кто умирают, видят ее глаза. Наверное и не страшно умирать, увидев такие глаза,- протянул Пашка.
- Умирать не страшно, страшнее смотреть каждый раз в глаза смерти и вести этот бой, который выиграть бывает очень сложно,- вздохнула Михална.
Инга уже успокоилась и с интересом слушала.
- А почему страшно? - спросила она.
- Наверное потому, что эти глаза со временем начинают смотреть на тебя с пониманием и уважением. Как бы на равных. Ну всё, хватит разглагольствовать, пора карту Инге писать. 
- Да, вот  и я посмотрела в глаза смерти, - сказала фельдшер и раскрыла карту.