Кровавая мэри. 9 часть

Весь день я не расставался с гитарой. Сидел у себя в комнате и всё пробовал и пробовал играть. На вопросы родителей, я ответил, что её мне подарил друг. Отец посмотрел на инструмент и, вытянув несколько купюр из кошелька, сказал:
- Это гитара не из дешёвых. Раньше известный бред был. Ещё в моей молодости. Раритет, можно считать. Отдай своему другу деньги. Не хорошо просто так брать.
Получил денег я тогда не мало. Раньше я бы сразу побежал к вожаку их пропивать, но это время прошло. Я отложил деньги и снова принялся играть. К вечеру я уже нормально познакомился с инструментом. Конечно, гитара была не без изъянов. Одна струна была почти порвана, где- то содрана краска, но меня это не волновало.
Я решил сыграть ту мелодию, которую играл для Мэри. Её голос под эти ноты сразу же наполнил мои воспоминания. Я вспомнил наш последний вечер. Во мне проснулась ненависть к себе. Неужели я действительно так вёл себя? Поддался этому стаду, этому «веселью»… А тот парень… раньше я наизусть помнил статью «о наказании невинных» и любыми способами отстаивал правду, а сейчас у меня на глазах грабят парня, а я сижу в углу пьяный… я встал, отложил гитару и ударил кулаком о стену. Ещё и ещё. Пошла кровь. Боль мощными толчками дошла до мозга. Я полез в шкаф, в надежде, найти там какую – нибудь тряпку и перемотать руку. В процессе поисков, я перебрал всю свою одежду. Все эти рэперские штаны, кепки, майки, правильные брюки, галстуки… всё это мне опротивело.
С ненависти к себе, к своим поступкам, мыслям и делам и началось моё становление. Момент, когда я простился с детской глупостью и понял, что в моей жизни начался новых этап.
Трудно сказать, было ли это от отчаяния или от порыва гнева, но под утро моя комната напоминала большую свалку. Всю одежду я вывалил на пол и распихал по пакетам. Все вещи из «детства» пошли туда же. Я выставил их к мусорному баку около дома и пошёл по дороге к городу. Хорошо, что родителей дома не было. Не думаю, что я смог бы ответить на их вопросы.
Я пришёл в магазин «Metallica». Он только начал свой рабочий день. Людей не было. Это радовало. Я проторчал там несколько часов. Я перемерил кучу одежды, цепей, наручей, обуви… и в итоге вышел из магазина с несколькими пакетами одежды, несколькими браслетами и коробкой со стилами. Тогда я взял самые обычные. Без всяких цепей, шипов и прочего. Там было нечто подобное, но я почему – то побоялся их брать.
Денег оставалось не очень много. Я подсчитал остатки и зашёл в ещё один магазин, купив ещё кое- что.
Пришёл домой. Достал всю одежду, развесил и переоделся. Я долго крутился у зеркала. Мне нравилось, как это всё смотрелось. Чёрные штаны, майка с рисунком орущего черепа, чёрная кожаная куртка с нашивками, стилы, кожаный браслет… но было проблема: я боялся выйти. Помнишь, как ты сказала, что хотела бы одеться так, как хочется именно тебе и пройтись так по городу?
- Да, помню, - Алекс не смело улыбнулась.
Думаю, если бы тогда увидела, как я трясся со страха, то вряд ли захотела брать с меня пример (теперь же девушка рассмеялась). Я решил выйти на улицу, когда уже немного стемнеет. Понадеялся, что так будет не очень страшно.
Родители пришли с работы. По запаху, я понял, что мать что – то готовит. Через пол часа я услышал её голос, который звал к столу. Я ещё раз посмотрел на себя в зеркало и спустился вниз. Не передать, как вытянулись их лица. Я тихо прошёл на кухню. Взял свою порцию и уже хотел уходить, но всё не могло пройти так просто. Отец встал передо мной, загородив мне дорогу:
- Это что ещё такое?
- О чём ты? – я старался не смотреть на него.
- Не прикидывайся идиотом! Что ты на себя напялил?
- Это простая одежда.
- Простая одежда? Простая одежда простого гопника! Откуда у тебя это?
- Купил.
- И на какие деньги интересно? На те, что я тебе за гитару дал что ли?! – я молчал. – Чего молчишь?! И что это за свалка около мусорки нашей на улице? Ты выкинул свою одежду что ли?! – и снова я молчал.- Если так, то завтра же пойдём к твоему другу и я лично отдам ему гитару, раз ты не способен отдать за неё деньги! – я тихонько усмехнулся. – Что смешного?!
- Не думаю, что ты найдёшь его.
- Это что ещё за угрозы?!
- Причём тут угрозы? Я сам не знаю, где он.
- Это как??
- Ладно. Я скажу правду, только не кричи на меня.
- Ну, давай, рассказывай, – вздохнул отец. Я рассказал ему про того гитариста у торгового центра. Я ожидал разной реакции от него, но только не такой. Он подошёл и дал мне пощёчину. Я уронил тарелку и упал на пол. Несколько осколков от посуди впились в тело. Не смотря на то, что я был далеко не идеальным сыном, он никогда не бил меня. Мать отошла за спину отца и сделала вид, будто ничего не видела. – Неужели так трудно сказать правду?! Чем я заслужил такую глупую ложь?!
- Я не лгу тебе! – пытался оправдаться я.
- За идиота меня держишь?! – он поднял меня с пола. – Пошёл наверх и быстро снял с себя весь этот бред!
- Нет!
- Будешь мне перечить?!
- Отстань! – вырвавшись, я побежал к себе в комнату.
Через минуту, как я там казался, зашёл отец. Он быстро подошёл к гитаре, взял её и хотел унести. Я подбежал к нему, схватил гитару с другой стороны и принялся вырывать инструмент у отца. Драки на улице не прошли даром. Я смог забрать гитару. Как только мне это удалось, я бросился бежать вниз. Прочь из дома.
Не смотря на мои поздние приходы и неявки домой, раньше родители никогда не вели себя так. Всё было тихо. Тогда я впервые так сильно поссорился с ними. Эмоции били через край. Я побежал по улице по – дальше от дома. Несколько поворотов спустя остановился. Отдышался. Надо было успокоиться. Я пошёл в сторону кладбища. Я несколько раз слышал над своей головой какой – то крик. Сначала, я не понимал, что это, но потом вскоре увидел на ветке маленького ворона. Тот был ещё почти птенец. Наверное, только научился летать и пытался строить из себя грозную птицу, громко крича. Я подошёл к дереву, на котором он сидел. Птица посмотрела на меня и будто потянулась головой вперёд, рассматривая. Но тут резко взмахнула крыльями и улетела.
Стемнело окончательно. Я сел на лавку около дороги, взял гитару в руки и стал наигрывать тихую мелодию. Это здорово успокаивало. Я уже почти забылся, как вдруг услышал сзади себя знакомый голос:
- Ой, а кто это тут сидит?
Обернулся. Это был вожак и 5 – ро его дружков. У их главаря был подбит один глаз. Видимо, моя работа тем вечером. Я встал со скамейки и повернулся к ним лицом. Они медленно стали подходить ко мне, я подался назад:
- Что ты на себя напялил, клоун?
- Не твоё дело, - отрезал я.
- Конечно. А на лице что? Наш мальчик упал? – я понял про что он. Несколько осколков от тарелки видимо, задели. – У тебя и гитара появилась? Ммм, какой крутой! Не то, что мы. Дай посмотреть свою игрушку, - они подошли ко мне и стали пытаться отнять гитару. По началу, у них это не очень получилось, но один парень из шайки хорошо так впечатал свой кулак мне в бок. Я ослабил хватку и они забрали гитару. – Какая красивая… красота прямо.
- Отдай сюда, придурок!
- Ну, это мы ещё посмотрим, кто придурок, - улыбнулся вожак. – Конечно, она не новая... Краска содрана, царапины… раз так, думаю, можно и закончить, - он с размаху ударил гитару о скамейку. Я кричал и вырывался, но 5 парней вместе были сильнее меня. Гриф дал трещину и через несколько ударов оторвался, но вожак не собирался останавливаться, он бил дальше. Я приложил последние силы и всё же вырвался. Налетел на бывшего друга и стал бить. Его дружки вмешались. Конечно, они ответили за своего главаря. Били все. И ногами, и руками…я лежал и лишь пытался прикрыть голову. Бока жутко болели. С каждым ударом мне казалось, что кости вот – вот сломаются. Спустя 20 минут их ударов, они наконец – то остановились. Вожак бросил разбитую гитару ко мне и сказал: « Ещё раз увижу тебя в таком петушином виде, зубы быстро вылетят», - напоследок он ударил мне ещё раз в бок и пошёл дальше по улице со своими дружками.
Никогда ещё я не чувствовал себя таким разбитым, как тогда… в прямом и переносном смысле. Я еле смог встать, но идти всё же не удавалось. Сел на скамейку и посмотрел на обломки гитары. Это зрелище больно отдавало в сердце. И родители, и бывшие друзья… все будто строили мне преграды. То отец, то вожак… но я не мог оставить хоть и разбитую гитару там. В конце концов, это был подарок. Я подобрал все обломки, сложил их рядом с собой и лёг на скамейку. На несколько часов я отключился.
Проснулся от ужасного запаха рядом с собой. Открыл глаза. Передо мной стоял какой- то бомж. Я встал и быстро отскочил от него. Тот был пьяный и спрашивал « есть ли у меня что?». Я посла его и, взяв остатки гитары, пошёл к дому. Люди уже проснулись. Многие выходили на работу, некоторые с детьми… видимо, вели их в сад. Почти каждый удивлённо смотрел на меня, оборачивался. Краем уха я слышал вопросы детей, типо «Мама, а что с этим мальчиком? Почему он так одет?», и услышал ответ: «Ничего сынок. Так бывает от недостатка мозгов», - женщина перешла с сыном на другую сторону улицы и быстро пошла прочь от меня.
Я старался не обращать на них внимания, но было сложно. Хотелось просто заползти в какую – нибудь дыру и зарыться ото всех.
Наконец – то я пришёл домой. Думал, от родителей будет больше поддержки, но отец, увидев меня, рассмеялся и сказал:
- Ну, вот. Вышел клоуном на улицу и получил по роже.
- Что произошло? – а вот мать заволновалась.
Она хотела подойти ко мне, но отец остановил её:
- Не трогай его. Пусть хорошенько его синяки поболят, может, думать научиться.
- Замолчи, - на пределе эмоций сказал я, но тут же получил за это. Подзатыльник. Видимо, вожак всё же достал до моей головы и хорошо так, потому что от обычного подзатыльника я потерял равновесие и упал на пол.
- Хватит, - мать заступилась за меня.
Отец не знал, что сказать. Видимо, не хотел ссориться с женой, поэтому промолчал и ушёл на кухню. Мать хотела помочь мне встать, но я отпихнул её. Взял обломки гитары и пошёл наверх.
Зайдя в комнату – наконец – то взглянул в зеркало. Глаз подбит, нос сломан, две губы разбито, подбородок, скулы… всё в синяках. Я снял порванную куртку, майку и увидел, что все мои рёбра будто посинели. Но на всё это мне было всё равно. Я всё смотрел на гитару. Сидел в одних штанах на полу и всё пытался сложить кусочки инструмента вместе, но понимал, что это ничего не даст. Через каждый час меня будто отрубало. Я засыпал. Затем просыпался снова опять и опять пытался починить гитару. В конце концов, я понял, что это ничего не даст. Я умылся. Переоделся в чистую одежду, но такого же стиля, одел порванную куртку. Взял обломки гитары, сложил в сумку и вышел из дома. Когда я спустился, отец крикнул мне, чтобы я снял с себя этот «клоунский костюм», но я проигнорировал его и пошёл дальше.
Я не знал, чем мне это поможет, но всё же решил пойти к татуированному мужику. Гитара у него есть, значит он в них разбирается. Может, поможет починить.
Конечно, его удивление не передать словами. Он хотел перевязать мне раны, но я сопротивлялся. Мне была важна только гитара. Посмотрев на обломки от неё, он рассмеялся и сказал:
- Неужели ты думаешь, что её можно починить? Как я вижу, она и до этого была не новая…
- Я знаю. Сделайте что сможете. Мне она нужна.
- Ну, я этого сделать не смогу. Это надо нести в ремонт. Но скажу сразу, что это будет стоить не малых денег. Очень не малых. И то, далеко на факт, что она будет играть.
Я сел на диван и прикрыл голову руками. В глазах всё будто темнело. Я не знал, что делать… я не хотел расставаться с ней. Хозяин, видимо, понял, что я чувствую и, выйдя на несколько минут из зала, вернулся со своей гитарой:
- Держи. Пока не найдём способ, как починить эти дрова, будешь играть на моей. Только уж постарайся не сломать. А то я тебя сломаю.
Без лишних пререканий, я принял его подарок. Он здорово меня тогда спас. Сломанную гитару я оставил у него, а сам пошёл домой. Отец, заметив у меня очередной инструмент, хотел начать орать на меня, но мать его остановила.
На следующий день из школы позвонили. Надо было идти, иначе исключение мне светило явно. Я решил чётко стоять на своём и пошёл в своём новом облике. Конечно, смотрели на меня буквально все. Радовало одно: хотя бы прилипалы не было. И никто не доставал. Я пришёл в класс и тихо сел за парту к металлисту – единственное свободное место. Пол класса оборачивалось на меня. Мэри сидела впереди. Услышав поднявшийся шум, она обернулась. Мне тогда показалось, что она будто даже заплакала. Возможно, даже хотела подойти, но прозвенел звонок. Во время урока, металлист всё время искосо смотрел на меня. Я старался не замечать. Даже не смотря на Мэри, я постоянно думал о ней. Всё же, я скучал по ней и уже начинал понимать, что значили её слова тогда. Но всё же, подойти к ней не решился.
Перед уроком истории, который для меня был подобен медленному погружению в кому, я решил сходить на курилку. Там никого не было. И хорошо. Закурил. Всё шло тихо, как вдруг из – за угла показался вожак со своими друзьями. В их рядах я заметил прилипалу. Тут я вспомнил, что он говорил в последний раз, если увидит меня ещё раз в таком виде. И он сдержал свои слова. Они окружили меня и снова начали бить. Прилипала стоял в сторонке. Когда он увидел мою кровь на асфальте, я услышал его тонкий голосок, похожий на писк:
- Может, хватит его бить? У него кровь идёт.
- И что? – рассмеялся вожак. – Ты теперь с нами. Иди сюда, - он подошёл к нему и подвёл ко мне. Тем временем, другие парни поставили меня на ноги и держали с разных сторон. – Врежь ему, - сказал гловарь.
- Что? – удивился тот. – За что?
- Разве в школе он над тобой не издевался?
- Нет.
- Нет? – вожака это удивило. – Ладно. Но всё же ты хотел с ним дружить, а он тебя избегал. Ты ведь хороший парень, а этот дибил обходился с тобой, как с куском дерьма.
Я видел, что прилипала не был готов к такому повороту событий и бить меня не хотел, а даже если и хотел, ему бы навряд ли тогда хватило сил. Вожак злился на него и когда понял, что тот не сделает этого, хотел сам ударить меня, но тут ему кто – то дал сзади по голове кулаком. Он упал. Передо мной стоял металлист. Если бы не он, не знаю, выжил бы я вообще. Дрался он отлично. Вместе мы смогли дать отпор компании вожака.
Когда они ушли, прилипала не пошёл с ними. Он стоял около меня. Просил прощения. Говорил, что никогда бы не сделал того, о чём просил вожак. Я не особо его слушал. Сказал идти прочь отсюда. Больше меня тогда заинтересовал металлист. Он протянул мне свою бандану:
- На, приложи к голове. Тебе здорово досталось.
- Спасибо, - я сделал так, как он сказал.
- Это они тебя до этого избили?
- Скорее подловили, - сев на асфальт, я закурил.
- Они, типо, крутые? – металлист сел рядом со мной и тоже закурил.
- Типо, да.
- Ты ведь ходил с ними недавно?
- Раньше да. Но не сейчас.
Тут мы услышали шаги. За угол зашёл один из новых одноклассников. Тот богатый спортсменчик. Заметив меня, побитого больше прежнего и рядом сидящего со мной парня с небольшим синяком под глазом, он остановился, как вкопанный:
- Что уставился? – огрызнулся металлист.
- Да так… , - тот медленно подошёл к нам. – Вы что тут делаете?
- Курим, - ответил я.
- А с лицами что?
- Последняя сигарета. Решение было трудным.
Металлист рассмеялся. Я тоже. Но как только я это сделал, из губы пошла кровь с новой силой. Я закашлялся:
- Тебе к врачу надо, - сказала спортсмен. – Давай, отведу.
- Не надо мне никуда, – и тут до моих ушей донёсся какой-то крик. Мне показалось, что я его уже где – то слышал. Я осмотрелся. Он точно был мне знаком… я понял. Это был крик того маленького воронёнка. Я стал крутить головой в разные стороны, пытаясь углядеть птицу.