Из писем другу. Обувь моего врага

Доверие - это как бокс. Открылся, и... тут же нокаут. Но там хотя бы ты ждешь удара.

А в жизни? Ты ждешь понимания, сочувствия, такого же открытого сердца... А вместо этого… удар в солнечное сплетение.

Тебя сгибает пополам, воздух в легких кончился, перед глазами черные круги, ноги предательски подкашиваются, и ты уже на коленях.

Но истязателю этого мало. Он поднимает тебя за подбородок, и, наслаждаясь своей властью, ласково целует тебя в разбитые губы, нежно гладит по затылку, шепчет о своей любви, а потом...

Бьет наотмашь по лицу. Еще раз, еще... Пока ты не падаешь к его ногам. Ты ничего не понимаешь. Во рту соленая кровь смешивается со слезами.

Тебя захлестывают волны обиды на свою наивность, бессилия перед его жестокостью и непонимания: "За что?".

Глаза заплыли, нос распух, в ушах звон.. И все на что ты сейчас способен, это различить его запах. Запах его обуви.

Он всегда разный. Резко-гуталиновый - ботинок, мягко-замшевый - мокасин, прохладно-мятный - лабутенов, скользко-лакированный - туфель-лодочек, искусственно-приторный - кроссовок...

Разный, но всегда узнаваемый по твоему трепету перед ним.

Ты ненавидишь  его, желаешь стереть его из своих ощущений. Но чтобы выжить тебе надо полюбить этот запах...

Полюбить настолько, чтобы слиться с ним, стать таким же, как он... твой враг. Украсть его краски, мысли, привычки, слабости и...

И тогда ты получишь свободу. Твой враг продолжает угрожать тебе, потом льстить, уговаривать, снова запугивать, соблазнять...

А ты, не сводя глаз с его лица, начинаешь мочиться прямо на его брендовую обувь.

Ты понимаешь, что это конец!  Враг не потерпит такого унижения. Смерть уже занесла свою косу над твоей шеей...

Но вместо последней молитвы, ты заходишься истерическим хохотом.

И тогда...

Тогда твой враг сдается. Он достает руки из карманов пальто, и начинает аплодировать… твоему безрассудству.