Не боюсь

Я не боюсь тебя, ушедшее время! Не боюсь тебя, этот одинокий вечер. Не боюсь вас, пустые надежды. Не боюсь тебя, жизнь. Хотя, чего там - чертовски боюсь. Признаться, это так страшно - идти в неизвестное. Как бы не украшал ты его разноцветными картинками, сколько бы ярких ленточек не привязывал - настоящее, неприкрытое - ничем не обманешь. Его никак не проведёшь. А что - в нём? Что такое оно? Неужели - твоя на него реакция? Смех, слёзы, ужимки? Почему всякий раз так хочется пустить остроту - неужели это и правда так страшно, просто остаться беззвучным и тихим? Неужели тебе так важно произвести впечатление? Ты думаешь, если будешь и дальше стоять так столбом, то тебя и примут за столб. А что делают обычно со столбами? Обходят стороной. Кому охота расшибить свой лоб? А если обходят стороной - значит не будет никакого секса. И ты не сможешь еще разок попытаться исчерпать себя без остатка, разрушиться, уйти. Ты не будешь лежать на кровати, и глядя не мигающим взглядом в потолок, думать: "и всё - ради этого?"
Жить - чтобы умереть. Умереть - чтобы жить дальше. "нет, - продолжишь ты думать дальше, - прямо сейчас всё опять потихоньку становится на свои места. Будто разграбленная квартира - и вот руки уже начинают поднимать с пола вещи и книги. Вечером в кухне вновь заблестят тарелки, зажжется свеча, заиграет музыка, воцарится уют... Всё будет опять так... А пока - лишь щербинка на этом белом потолке... Эта полнейшая пустота... Эти валяющиеся пластом подле желания... Как-будто их не было... Как-будто все чувства и мысли, закаты, стихи, слёзы, страхи, смех и улыбки, опять сомнения, шаги вдоль и наперекор, опять испуги и бесстрашие, вибрато на второй струне ля второй октавы - всё это вдруг стало просто каким-то числом. Или буквой. Или крылом бабочки, приколотым булавкой к белому листу... Да так, что даже сам не можешь на то посмотреть. Посмотрим, что будет дальше. С кем будет секс, и с кем его не будет. С кем будет шепот, и крик души, и пробуждение под рассвет в одной постели, когда всё еще более зыбко, еще более прозрачно и инстинктивно. Когда у рук появляются глаза, и голос, и свет из окна - он безумен, бля, до чертиков он безумен! Вдруг хочется отразиться в его глазах, испытать этот оргазм жизни, еще глубже, еще бесконечней, так как на самом деле никак нельзя, будучи в теле. И делаешь, всё что можешь с этим безумством. Ненасытными руками ищешь изгибы плеч и бедёр, всего, что можно почувствовать, к чему прикасаться, и чувствовать: как мало прикосновений! Водишь, ищещь, задыхаешься, чувствуешь. Умираешь и вновь возрождаешься. Нотой ля второй октавы... Непереводимым глаголом... И жестом... Ты здесь! В этом ошалевшем... В этом, с трудом восстанавливающем своё дыхание... Всё еще холмистая местность... И под рукой - тепло руки... Всё_ еще...