Дорога домой

Впечатления двенадцати часов, победы и дрязги, запах усталости и кварца, всё это снято вместе с белым халатом. Металлическая прищепка бейджика неприятно щёлкнула вылетевшей пружинкой. День изжил себя, его последние секунды пульсируют за спиной, подталкивают прочь. Пора уходить.
- До свидания!
Но ты задержишься на лестнице.

Дыхание затуманило стекло. Не было никакой причины подойти сейчас к окну. И в том особая прелесть, сделать что-то без причины - уже свободная воля. И особенный уют в том, что находишься не дома. Такое, ощущение убежища вне времени. Сиюминутное, но завораживающе тягучее, вместившее в себя пару вечностей. Странная радость оттого, что никто тебя не видит здесь, между этажей. С улицы веяло холодом. Краска на подоконнике облупилась, на замазке в рамах замерли капельки. Потрогать их пальцем. Запах пластилина,  пыли и талой воды останется на руках. Есть в этом какая-то чистота. Прислониться лбом, чтобы там, внутри головы, замерли суетливые мысли и появились другие, мечтательные.

Вечер, снег. Крепкий хрусткий звук шагов под твоими подошвами и резкий визг от чьих-то быстрых, деловитых шпилек. Глубокий синий цвет сумерек, уходящий в ночной бархат, из которого искрятся редкие колючие звёздочки. Жёлтый свет из окон, старые чьи-то шторы. Жёлтый и синий. Большие и медленные хлопья летят... летят... Мечта.

Стать одним прислушивающимся потоком, поворачивая нюх своего внимания... Подлетать к светящимся окнам, щупать сердцем затаённые между рам судьбы. Такая игра. Это хорошее окно. А то окно крикливое, нервное. Сочувствуешь. Оставляешь след ладошки на снегу, может быть, эта руна исцелит боль живущих там людей. Улыбаешься. И уходишь скорее, главное, незамеченным. Нельзя, чтобы застали за такой глупостью серьёзного человека. Тело делает шаги на автомате. Руки замёрзли, и это тоже по душе, прятать их в карманы, теребить там монетки и трамвайные билеты.

А дальше всё будет волшебно, ведь ты поймал уже струну и идёшь по ней, дирижируя реальностью. Перезвон игры светящейся гирлянды, улыбка случайной призрачной встречной, и общий гул воспоминаний толпы. Они думают о сказке. Это колдует зима. Смеёшься. Беззвучно, невидимо, не выдав себя ни жестом. Ты-то её разгадал.

Хлопнула дверь, закрывая за тобою этот неведомый никому мир.
- Опять пешком шёл, можно же на автобусе.
- Можно.
- Замёрз?
- Совсем нет.
- Как на работе?
- Нормально.

Да что они о тебе знают.