К отцу

Начало ноября, как и начало предыдущих двух, осенних месяцев, выдалось нервным. Ноябрь нервно отдавал последние лучи солнца из-за пазухи туч, нервно разливался плотным туманами по посёлкам Комунарка и подобным локациям,  всё так же нервно отражался в лужах вечерними фонарями и отчаянно летел вниз морсью. Долго думала о наших с тобой последних беседах. Они вышли "дружеские и тёплые", как ты и планировал. Дружеские, потому что я промолчала и не стала отвечать на все те слова, что ты тогда наговорил, тёплые, потому что огонь ярости до сих пор подогревает мою кровь, когда воспоминания уносят в те диалоги. Долго думала о том, что однажды скажу тебе много слов о том, как нехорошо ты поступил... Нет, много не скажу. Сегодня твой День рождения и в подарок я хотела привести какую-нибудь заумную и высокоморальную цитату, немного пафоса. Но пока в голову приходит только диалог отца и дочери из книги, где дочь в конце спора просто вопрошает: "Ты от своей жизни действительно сошёл с ума или ты такой фантастически плохой человек?" На вопрос можешь не отвечать. И, пожалуйста, не злись!