Смерть

Петля затянута. Табуретка выбита из-под ног. Ты начинаешь ощущать этот запах. Смерть. Ее аромат ты ни с чем не спутаешь. Запах сырости, старости, тухлятины. Так пахнуть может многое, но ты поймешь, что это именно она, Смерть. Повеет холодом, он будет пронизывать тебя до костей. Станет страшно. Но постой, не ты ли сам ее так молил прийти? Не ты ли обращался к ней, как к спасителю? Или ты передумал? Вижу по ужасу в глазах: передумал. Но вот ты уже видишь ее страшный, могущественный лик. Подол ее мантии волочится по полу. Отблеск уличного фонаря виднеется на острие косы. А петля на твоей шее затягивается все туже и туже. И с каждой секундой приближается твоя гостья. А ты вспомнил о маме, о друзьях, да? Наверное, обидно больше никогда не ощутить доносящийся с кухни аромат шарлотки, встав с утра в выходной. Услышать смех друзей тоже, пожалуй, не придется. Ты судорожно хватаешься за веревку, пытаешься развязать. Ничего не выходит. Шаги смерти тихие, медленные. Ты слышишь, как скрипят доски под ней. А она наслаждается твоей предсмертной агонией. Почему бы и нет? Ты сам стремился к ней в объятия. Ты получишь, что так давно хотел. Остается пара ее шагов, пара секунд твоих мучений. Но для тебя они кажутся вечностью. Ну что, правда, что висельники успевают передумать? Кажется, да. Но уже не важно. Смерть уже кладет свою костлявую руку тебе на плечо. Конец, казалось бы. Но жизнь дает тебе еще один шанс. Шанс полюбить ее. В комнату врывается твой брат. Он успевает тебя снять. Ты жив. Жив. Теперь ты будешь ценить эту чертову жизнь, ведь так? Она у тебя одна. Пару минут назад ты и представить не мог, что жизнь доставит тебе радость. А теперь посмотри на брата. Видишь его слезы? Представь своих близких. Их лица, если бы брат не вернулся раньше. Ты этого хотел? Этого, мать твою?! Законченный ты эгоист. Цени, блин, эту жизнь. Не можешь сдаться, не имеешь права. Ты отнимешь жизнь не у себя, а у тех, кто будет плакать на твоих похоронах и думать, как прожить остаток жизни уже без тебя.